El cateo de la laucha

El Almirante Grau

2012-01-29T20:43:00.001-03:00

En la ciudad de Piura, bastante al norte de Perú, nos encontramos con un museo dedicado al Almirante Grau, que por cierto es el máximo héroe de ese país, yo diría que más que Bolognesi.

Es una ciudad tan grande como Antofagasta, y está separada sólo por un río de otra ciudad contigua, de tal manera que en el fondo funcionan como una sola, y entre ambas superan los 460.000 habitantes.

Grau nació en esa ciudad, y aunque la verdad es que vivió ahí sólo hasta los 5 o 6 años, no es cosa de dejar pasar tal circunstancia. Por eso, la casa donde nació fue convertida en museo. Con un marino de guardia en la puerta, por cierto.

Y por cierto, no podía faltar la foto con el dueño de casa...

Novios

2012-01-28T17:09:00.000-03:00

Estamos acostumbrados a ver algo como esto en las tortas de novios.

De modo que me sorprendió, y me reí bastante, al ver estos llamados "novios locos" en Tacna.

Por cierto que habían muchos más. Algunos muy actuales, como una pareja que está separada y volteados cada uno por su lado, hablando por celular...

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Prohibido tomar fotografías, prohibido filmar.

2012-01-23T20:01:00.001-03:00

Estuvimos en Lima.
Y uno de los lugares que visitamos, muy interesante, fue el Convento de San Francisco y sus catacumbas

Para quienes gustan de lo viejo, de la historia, de las reliquias, de muebles y arquitectura de centurias atrás, (léase nosotros) resulta un paseo inolvidable, al que sólo restan valor dos cosas: El que no se pueda filmar ni tomar fotografías (ni siquiera sin flash), y el que al ser una visita guiada, hay que estar a merced del guía que te toque y soportar a los desatinados que nunca faltan, ni aún en lugares como éste.

Los guías podrían ser mejores. El que nos tocó -afortunadamente- era bueno, pero pudimos ver a otros que no lo eran tanto. Los peores son los del tipo ametralladora, que largan unas parrafadas que ni se alcanza a entender lo que dijeron.

Pero es una gran experiencia. Aunque están prohibidas las fotografías, Google (hasta que el SOPA o el PIPA dispongan lo contrario) muestra muchas imágenes que se han tomado desobedeciendo las normas. Yo no pude hacerlo, por más que tuve oportunidad y "me picaban los dedos" por tomar algunas.

(Imagen Google de la llamada fosa común)

Una de las cosas que llaman la atención es que los osarios presentan los huesos ordenados, de manera que en una hay sólo fémures y tibias, en otra cráneos, y en algotra huesos menores. Al preguntar al guía sobre eso, nos explicó que no es que esa fuera su disposición original, sino que al realizar las excavaciones, se encontraron capa sobre capa de cuerpos, separados por la cal y la tierra con que se cubrían, llegando algunas a profundidades de 4 metros, sin que se encontrara su fondo. Al volver a poner en ellas los cuerpos, se puso abajo "lo molido" por así decirlo, cubriéndolos en la superficie con los huesos más grandes, y por ende más enteros. Alguna mente creativa fue la que dispuso los huesos de la fosa común en la forma que ahora se ven (foto), pero al ser encontrados estaban en el más absoluto desorden, ya que los esqueletos que allí había procedían de los muertos de clases sociales inferiores.

(Imágenes Google de visitantes menos escrupulosos)

Despiertan mucho la curiosidad una gran cantidad de puertas y rejas que permanecen cerradas, muchas de ellas intoncadas, y a través de las cuales -en la penumbra- se divisan más y más osarios, y pasadizos que no se sabe a dónde conducen. La tradición afirma que existen algunos corredores que comunicarían estas catacumbas con las de la Catedral y con el Convento de los Dominicos, situados a dos y tres cuadras respectivamente. Pero no se han hecho excavaciones para comprobarlo. Al parecer, falta interés.

En el convento, por otra parte, con todas sus antigüedades, nada nos entusiasmó más -a Rossana y a mí- que la Biblioteca...

Ahí sí que fue necesaria una perentoria mirada de mi mujercita, para recordarme que debía mantener las manos lejos de la cámara...

(Imagen Google)

Ni siquiera permitían pasar más allá de los dos primeros metros. Una crueldad, por cierto. Pero se entiende el porqué, cuando ve uno a cada tipo que va a visitar estos lugares... En las catacumbas, por ejemplo, vimos papeles, lápices e incluso un corazón de manzana entre los huesos.

La nota alta -durante nuestra visita- la dio un tipo petulante que, ya casi al salir de las catacumbas, dijo como al acaso a su acompañante:

- "Me impresionaron más las catacumbas de Roma..." (evidentemente sus 1500 años más de antigüedad no tienen nada que ver en eso...)

El cangrejo de la muestra número 4

2012-01-17T11:02:00.001-03:00

La telenovela aún no termina señores !!! En mi último control con el urólogo me dijo que todo andaba bien con los exámenes, PERO !!! en la muestra número cuatro hay una pequeña partícula que merece dudas, así que la enviaremos a un nuevo análisis para estar seguros...

Bueno, ahora al parecer estamos seguros que esa pequeña partícula tiene células cancerígenas por lo que no quedará más remedio que operar y extirpar la dichosa glándula que a estas alturas sólo está ocupando espacio no más. Es de esperar que tenga cuidado el cirujano al cortar para que no me deje mas imposibilitado de lo que estoy...

He comenzado por los exámenes pre operatorios y luego sabré cuando estaremos en condiciones de "agendar" la operación.

En buen "romance" y para ser claro y conciso, tengo cáncer a la próstata.

¡A la orden!

2012-01-10T11:26:00.001-03:00

La vida militar es algo particular, pero tiene algunos aspectos interesantes, sobre todo el ordenamiento con el que se realizan las cosas. El soldado obedece al cabo, el cabo al sargento, el sargento al teniente y así sucesivamente hasta llegar al Capitán General o al Mariscal.
La cuestión es sencilla, el cabo grita: --¡Pelao, tírate por la ventana!, el pelao responde: --¡a la orden, mi cabo!, va y se tira. Que la ventana sea la del primero, segundo o quinto piso no tiene importancia, nadie tiene que distraerse pensando en ese tipo de detalles.
Puede parecer algo extraño, pero el sistema no deja de presentar sus ventajas. En la vida civil la cosa es diferente.
--¿Vas a ir a comprar las verduras?
Bueno, lo que yo tenía en mente, y ya estaba haciendo, era leer el periódico, actividad que puede ser completamente inútil pero que no requiere de esfuerzo físico ni mental, esto último, claro, debido a la absoluta falta de profundidad de los periódicos. Respondo sin pensarlo:
--No...
--Entonces, ¿quién va a ir?
La segunda pregunta me desconcierta, estoy tratando de saber por qué Rusia no descarta que sus fracasos espaciales tengan "causas externas".
Digo estupidamente: --No sé...
Se desata una tormenta en día claro...
--¡Seguramente tendré que ir yo, si nadie más quiere ir tendré que ir yo. Como si no tuviera nada que hacer, pero yo tengo que hacerlo todo, porque nadie más quiere ir...!
Los truenos y relámpagos llenan el aire, hundo la cabeza entre los hombros en actitud defensiva, estoy seguro, muy seguro, que jamás dije que no quería ir, mi pecado es solamente de ignorancia.
No queda más que negociar una retirada estratégica.
--Bueno, voy a comprar la verdura...
Pero falta todavía, la temperatura del aire baja...
--Mira, si no quieres ir no vayas.
No es cobardía, es solo que soldado que huye sirve para otra batalla...
--No, no, si quiero ir, voy ahora, dime que quieres.
Y me voy tan alegremente como puedo a comprar las verduras, después veré que problemas tienen los rusos y como puedo ayudar a solucionarlos.
Por supuesto que hubiese sido más fácil de la manera militar:
--¡Tienes que ir a comprar la verdura!.
--¡Muy bien, voy!
Y todos tan contentos.
Claro que ahora tengo otro problema, a ver, eran cinco de papas, uno de zanahorias, dos de cebollas, ajo, cilantro, ¿que más era? estoy seguro que había otra cosa, pero no me acuerdo.
Voy a llevar también tomates, lechugas y pepinos, ¿como no va a ser una de esas tres?
Ojalá acierte, en el ejército podría recibir un: --¡Pelao, dame veinte!
Pero en casa..., mejor llevo pimientos también, por si acaso...

El buen Samaritano

2012-01-07T22:49:00.001-03:00

Es casi mediodía, y el sol golpea fuerte sobre las espaldas de la gente que, apresurados unos, indolentes otros, circulan por las calles del pueblo a esa hora.

Es un pueblo medio olvidado, que vive más de recuerdos de pasadas glorias que de otra cosa. Sus viejas casonas de pino Oregón, la plaza, de resecos y desnudos árboles, y los abandonados -y ha tanto tiempo inútiles- lanchones maulinos anclados en la rada, le confieren un aire romántico.

Es poco el ruido que hay en sus calles, como escasos son los vehículos que por ellas circulan. Más bullicio hacen las gaviotas, los cormoranes y piqueros, que sus habitantes.

Por la avenida principal, o mejor dicho por su única avenida, tan poco poblada como el resto, camina una mujer con paso vivo, que no se condice con su pobre aspecto y su cansado rostro. Sus vestidos reflejan pobreza, mas no descuido. Ni un roto, ni un descosido, ni nada de sucio hay en ellas, y su cabello, si bien largo y algo enmarañado, se ve limpio.

Su rostro refleja tristeza, a pesar de la media sonrisa dibujada en sus labios. En su mano aprieta tres o cuatro monedas -todas las que tiene- con las que piensa comprar arroz, para alimentar a sus pequeños hijos. Es pobre, y el poco dinero que llega a conseguir se hace nada, se desvanece como sal en el agua, y de poco sirve ante las tantas necesidades que debe atender.

Esa sonrisa tenue que lleva se debe- tal vez- a que se siente tranquila, porque sabe que bastarán esa monedas para alimentar a sus chicos hoy, y aún mañana. Y es que en el almacén al que se dirige ahora, con sus ligeros pasos, ha encontrado -hará un par de semanas- un arroz baratísimo, que le permite comprarlo con su escaso dinero, y aún le deja algo para alguna verdura con que acompañarlo.

Lo encontró un día en que, con pocas esperanzas y menos monedas, entró a ese almacén. Alguien le dijo que allí vendían las cosas más baratas, y que valía la pena recorrer todo el pueblo para llegar hasta él. Sin embargo, cuando entró y se enfrentó a los dos muchachos que allí atendían, sintió que perdía la confianza. Los precios que se veían allí, sobre las estanterías, eran más bajos, sí, pero nunca lo suficiente para que estuvieran a su alcance. Menos aún en ese momento, en que llevaba apenas nada.

Los muchachos la miraban, esperando que hablara, que dijera algo, examinando tal vez su aspecto macilento y su ropa vieja, quizá si deseando que se fuera. Pero venció su vergüenza, y con una voz débil, preguntó por el precio del arroz.

El mayor de ellos le contestó -con voz amable- diciéndole una suma que no podía pagar. Ella apretó los labios al oírlo. Era casi lo mismo que en todas partes, un valor mayor de lo que podía pagar. Hizo ademán de irse, pero el muchacho volvió a hablarle, esta vez para decirle que, si quería, podían venderle la mitad, o aún un cuarto de kilo. Ella hizo la resta, y ni así era suficiente lo que tenía, de modo que se volvió para salir, con la amargura pintada en el rostro.

Sólo entonces el otro dependiente le habló, con el tono de quien propone algo que no cree sea aceptado, pero con clara intención de ayudarla.

- Tenemos un arroz más barato. Mucho más barato, pero no es bueno.

Ella le miró por sobre el hombro y él, al ver que había captado su atención, le explicó;

- Es un arroz muy pequeño y quebradizo, casi no viene ninguno entero.

Ella le seguía mirando, sin decir nada, intentando imaginar ese arroz, intentando no hacerse vanas ilusiones.

El primer muchacho intervino entonces, para agregar que lo tenían hace mucho tiempo, porque nadie quería llevarlo, que sólo podían vender el paquete completo, pero que era de medio kilo, y que valía sólo unas monedas.

Ella lo escuchó decir estas palabras con la mirada fija en sus ojos, como si quisiera entrar en ellos y descubrir si se estaba burlando, si todo era una mala broma. Pero él no se reía, ni sus ojos tampoco. Y el otro chico traía ya en la mano un pequeño paquete de arroz, y se lo mostraba. Y el grano era chico, sí, y quebrado en mil trozos que llenaban la bolsa transparente, que nada ocultaba.

Lo siguiente que ella miró fueron las monedas en su propia mano, ahora abierta, y eran las necesarias y suficientes para comprarlo. No supo bien cómo las entregó, ni como recibió el paquete, ni cómo llegó a su casa con él apretado contra el pecho.

Pero allí lo abrió, y cocinó ese arroz para sus niños, y pudo alimentarlos, y pudo sonreír al verlos.

Ahora vá nuevamente al almacén, como ha hecho estas dos semanas, a comprar más. Lleva sus monedas en la mano, como de costumbre, y camina quizá si más ligero que antes.

Entra al almacén, y confiada, sonriente, pide su arroz (los muchachos saben ya cuál, y se lo darán enseguida, alegremente, como hicieran nada más antesdeayer).

Pero esta vez no es así. El mayor la mira de forma extraña, y le dice con voz grave:
- Ya no nos queda. Lo siento, se lo llevaron todo.

Ella lo mira, como si no entendiera.
- "¿Todo?" se pregunta, "pero si no lo compraba nadie, era mi arroz, sólo para mí, mi arroz."

Sin embargo, ve ahora reflejarse la tristeza en la cara de él, y comprende que es cierto, que ya no hay, que ya no habrá más arroz pequeño, quebrado y barato para ella, para sus hijos. Baja la vista, y se vá. No es primera vez que vé caer en pedazos una esperanza, es sólo una más. Y se va caminando lentamente, demasiado lentamente. Si se hubiera ido más rápido, si no se hubiera tardado tanto en aceptar le realidad...

Pero lo hizo, se tardó.
Y esa tardanza fue fatal, pues a la pena que sentía, se le agrega ahora el dolor, un dolor que se vé, que se trasparenta en toda ella, cuando escucha al otro muchacho decir:
- Sí, se acabó todo, vino un señor buscando algo para cocinarle a sus perros, y mi patrón le dijo:
- Ahí tengo ese arroz malo, que nadie quiere comprar, lléveselo todo y le hago un descuento.
Nosotros le dijimos que usted lo compraba a diario, pero no nos hizo caso. Y el señor aceptó y se lo llevó, para los perros.

La mujer salió, sin saber cómo, a la calle. Tal vez fueron las lágrimas en sus ojos que no le permitieron ver, o bien fue el dolor que sentía lo que la hizo tropezar con el letrero que, en la calle, anunciaba las ofertas del día. En ese letrero se destacaba también el nombre: Almacén "El buen samaritano".

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No es lo mismo

2012-01-01T15:35:00.000-03:00

(No era ésta, por cierto, pero juro que podría haber sido su hermana...)

Era una mujer estupenda, de proporciones estatuarias.
Alta, hermosa.
Y negra, por añadidura (eso no importa, pero ¿cómo no mencionarlo?).

Llevaba con gracia (y facilidad) un carro de supermercado casi lleno.
A su lado iba un niño, de unos 4 años.
Un paso más atrás, su pareja.
Un hombre de unos 40, algo grueso (no era bajo, pero junto a ella lo parece).
Por su aspecto, probablemente alguien que trabaja en una minera.
Un ingeniero, un supervisor, alguien así.

Ella -de pronto- enfila el carro hacia el sector donde se exhibe la ropa.
-venden de un todo en ese supermercado-.
El hombre (¿su marido?) le dice, cortante:

¿Dónde vas? ¡No vas a ponerte a mirar ropa!

Ella se detiene, lo mira por sobre el hombro, gira empujando el carro, como si fuese a tomar otro rumbo, pero queda de frente a él. Lo mira nuevamente, a la cara, y le lanza el carro con fuerza, de modo que él, sorprendido, se ve obligado a detenerlo para que no lo golpee.

Ella, tranquilamente y sin decir palabra, se va a ver ropa, como si no hubiera en el mundo otra cosa más importante que hacer.

-.-

Creo que -hasta entonces- el muy torpe no se había dado cuenta de que su mujer no era chilena...

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Predicciones para el nuevo año ¡Qué difíciles!

2011-12-30T23:01:00.001-03:00

Que ladrillos amarillos, ni que nada...

2011-12-29T17:58:00.003-03:00

Y así están las cosas hoy.
Ya nadie sigue el camino de ladrillos amarillos,
sino -lisa y llanamente- el camino más corto...

(Como que me puse muy serio, ¿no?
Pero, como decía un viejito: "a nada...")

[Para el que gustó del chiste: http://seemikedraw.wordpress.com/ ]

Moby Dick

2011-12-25T20:44:00.002-03:00

Moby Dick (2010) Serie de televisión dirigida por Mike Barker.
Esta es la tercera adaptación que he visto de la novela de Herman Melville. La primera es la de John Huston (1956) protagonizada por Gregory Peck, la segunda es la dirigida por Franc Roddam (1998) con Patrick Stewart en el papel del capitán Acab (y la que menos me gustó). En la tercera el capitán Acab es interpretado por el actor William Hurt.
Se dice que la mejor manera de disfrutar una película basada en un libro es no haberlo leído, y esta es una prueba de la veracidad de tal afirmación. Porque la película es entretenida y está bien hecha, solamente los que conocemos la novela de Melville podemos darnos cuenta de cuantas libertades se tomó el guionista con la historia original. Demasiadas libertades tal vez, comienza la película con Ismael involucrándose en un episodio de dudosa credibilidad mientras el libretista decide prescindir de la famosa frase Call me Ishmael. Hay que reconocer si que respeta el final, con Ismael aferrado a su fúnebre salvavidas. Pero si se trata de ver una buena película, entre tantas que hay de las malas, cumple.
El padre Mapple, interpretado anteriormente por Orson Welles y Gregory Peck, recae ahora en el veterano actor Donald Sutherland, algo diferente, pero muy bien, en este pequeño pero interesante papel.
Entretenida la película, los clásicos de la literatura siguen sirviendo al cine, con mayor o menor fortuna quizás, pero que sirven, sirven.

Feliz Navidad !!!

2011-12-21T21:06:00.003-03:00

Un cariñoso saludo a todos los Castillo, afines y similares, parientes, amigos y visitas, en eata Navidad 2011, con nuestros mejores deseos de Paz y Bienestar junto a sus familias.

Que San Nicolás les traiga regalos a los que se portaron bien este año.

(ojalá se extravíe el Libro Negro).

Abeazos... Rodolfo y Leonora.

El Chapulín Colorado podrá equivocarse quinientas cuarenta y dos veces, pero jamás quinientas cuarenta y tres...

2011-12-19T08:43:00.000-03:00

Alles Gute zum Geburtstag!

Grüße, Rudolf...!

El duelo...

2011-12-16T11:13:00.003-03:00

La calle, de doble sentido y en empinada subida, se extiende libre ante mí, si bien de bajada hay bastante tránsito. Llevo prisa, de modo que me alegra no tener a nadie por delante. Sin embargo, la calle no está despejada del todo, realmente.

Allá arriba -dos cuadras tal vez, algo se mueve por en medio de la calle, acercándose a mí.

Es un perro. Un perro negro, por lo que puedo ver.

Camina displicente calle abajo, sin preocuparse de nada, al parecer.

Yo sigo avanzando, y la distancia se acorta. Sí es un perro negro, de mediana alzada e hirsuto pelaje, que con aires de "a mí que me importa" avanza directo hacia mí...

Hago ademán de tomar mi derecha, para pasar por su lado, ya que no parece querer cambiar su rumbo. Pero lo cambia, hacia su izquierda, como si buscara seguir enfrentándome.

Intento la izquierda. Él continúa bajando, con su paso insolente, ligeramente hacia la derecha.

¿Es que quiere desafiarme?!

Mala idea esa. Si él tiene poco apego a su vida, menos le tengo yo a la mía. Además que, ¿qué arriesgo?, si voy en auto... ¿Qué se cree? ¿Que voy a detenerme por él?

Se equivoca. Los que fueron 200 metros son ya cincuenta, y se reducen a cada segundo.

El perro continúa de frente, su mirada puesta en mí, sus pasos disparejos y cojeantes continúan -sin embargo- impertubables- hacia adelante.

Puedo ver sus ojos, desafiantes, su mirada dura, su gesto decidido.

Nada parece existir sino nosotros dos. Y el camino, que se acorta, se acorta ya demasiado.

Un destello de lucidez llega a mi mente, y pienso que nadie, nadie me justificará si sigo adelante, nadie entenderá que este animal me desafía abiertamente, nadie me perdonará si le hago daño... y en el último instante doy un golpe brusco al volante y piso el acelerador, pasando junto al perro, tan junto, que se diría le he despeinado la sucia pelambrera...

Al pasar junto a él, creí ver un brillo de enojo en sus ojos, unos dientes apretados de rabia...

La calle es mía nuevamente, y podría alejarme de allí sin más, pero no lo consigo.

No puedo evitar mirar por el espejo retrovisor, y allí está. Sigue calle abajo, con su paso disparejo y renqueante, con su aire desafiante, enfrentándose esta vez con una "liebre". Temí el desenlace. ¿Lo respetará el chofer, miembro de un gremio de pésima fama?

Y bajé la velocidad casi hasta detenerme, para mirar, para ver que sucedía, cómo terminaba ese nuevo desafío del animal.

Y aunque no se crea, la última imagen que pude ver fué al perro, al muy insolente y audaz, parado en firme sobre sus cuatro patas, al medio de la calle, enfrentando a una liebre detenida, con media docena de vehículos detrás...

Esto, que podría ser un cuento, no lo es. Sucedió en realidad. No sé en qué quedó todo. No sé cómo terminó la historia. Yo debí seguir mi camino. Sin embargo, esta mañana, al pasar por la misma calle, ahí andaba el perro, negro, sucio, desaliñado, de blancas cejas y feo hocico, detrás de una perra...

Supongo que eso significará que fue la liebre la que se apartó del camino, finalmente...

Y la última de Montt ¿por qué no?

2011-12-15T13:48:00.001-03:00

Otro pecado ¡Cómo puede ser!

2011-12-15T13:35:00.002-03:00

Hermano, felicidades en tu cumpleaños (que fue ayer) y que Dios siga dándote las bendiciones que mereces.

Un abrazo grande,

Tus imperdonables hermanos olvidadizos

(Excepto la Kenucha quien nunca se olvida de llamarte)

Cómo tanta desidia...

2011-12-13T09:45:00.002-03:00

Que gente floja, caramba, que uno se va una semana a trabajar, y aquí hay hasta telarañas...

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Pecado grave e inexcusable

2011-12-03T18:56:00.000-03:00

La mayoría de los pecados se cometen cuando alguien hace algo, con el propósito de hacerlo.

Sin embargo, hay pecados también -y no menos graves- que se cometen por no hacer algo, es decir, por omisión.

Y de ésos, en este blog se ha cometido uno, y de los gordos. Y todos y cada uno de aquellos que tienen permiso de administrador, por ser Castillo Tapia, son partícipes y cómplices de él.

Me pregunto yo, ¿cómo es posible que nadie y ninguno se haya acordado de quién estuvo de cumpleaños este pasado miércoles?
¿Cómo es posible que nadie y ninguno haya posteado ni el más mísero saludo para nuestra hermana, en este blog que se dice ser de todos?

En lo personal, no me atrevo a dar la cara, aún no se me quita la vergüenza...

Sorry Kenucha, habrá que culpar al Alzheimer... no en vano hay puros viejitos en este blog...

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Y ¿por qué yo no?

2011-12-02T09:26:00.000-03:00

Eso, ¿por qué no postear un cuento mío? Dicen en ciertos círculos que no es tan malo...

Desconsoladamente

La noche es fría, como son todas las noches en esta ciudad, perdida en medio del desierto.

En las calles, solitarias a esa hora, no se siente más ruido que el de sus pasos, y el rumor lejano de cien televisores, que transmiten un partido de fútbol. Mismo partido que es el causante de que no haya un alma fuera de sus casas.

La selección nacional juega esta noche, y todo mundo está pendiente de ello.

Todo mundo menos él, que con rápidos pasos se dirige a su destino. No es que no le interese el partido. Por cierto que le interesa, y por cierto que como todos, quisiera estar junto a una parrilla, comiendo carne asada y bebiendo cerveza tras cerveza, sin quitar los ojos de esa pantalla. Como hace todo el país.

Pero no puede. No puede perder esta ocasión. El dato que le han dado es demasiado bueno, para dejarlo perderse.

Su mujer ha sido quien le contara que esa noche, durante el partido, en una casa que estará vacía y cerrada, habrá guardada una gran cantidad de dinero, proveniente de las ventas de toda la semana. El partido es la causa para que el encargado no haya ido a guardar el dinero en la caja, como de costumbre. No habría alcanzado a llegar antes de que el contador se fuera, ya que hoy todos se han retirado más temprano. De modo que hubo de dejarla allí, en su casa, hasta el día siguiente.

Y el partido, ¿cómo no?, es también la causa de que no haya nadie que vigile el dinero, ya que el encargado se ha comprometido a ir el asado con todos sus compañeros, a casa del jefe.

Aún su mujer estará allí. La ha enviado sola. Se justificó para no ir diciendo que está enfermo, entre continuos lamentos por perderse el asado. Y ella, claro, se ha ido. Él insistió en que lo hiciera. "No puedes desairar a tu jefe, anda sin mí, anda, que yo me quedaré en cama y seguro ya estaré mejor para mañana". Como si no le interesara realmente, la ha hecho contarle los detalles acerca de esa casa. Y ha recordado que la conoce, que queda en una calle apartada, y que sería fácil entrar por una ventana. Estuvo allí una vez, acompañandola a ella a una fiesta de cumpleaños.

Y eso, la buena ocasión, el hecho de conocer el lugar y el interior de la casa, lo han llevado a idear este plan para robar el dinero. Lo necesita. Ella no lo sabe -ni lo sospecha siquiera- pero sus deudas son demasiado grandes. Ha jugado y perdido demasiadas veces y el plazo para responder ya se le acaba.

¿De dónde vá a sacar el dinero? es la pregunta que lo ha agobiado las últimas semanas. Y cuando ya desesperaba por no haber encontrado una solución, su mujer se la ha entregado en bandeja de plata.

¿Quién vá a pensar en él? No sabe a ciencia cierta cómo es que ella se ha enterado de tantos detalles, pero no le importa. Alguna otra se lo habrá contado, que ya se sabe que las mujeres nunca se guardan nada.

Un fuerte grito lo sobresalta, pero le vuelve la calma al darse cuenta que es un "gooooolllll" que resuena en decenas de gargantas. Bien!, piensa. Si van ganando, nadie querrá alejarse de los televisores, y tendrá tiempo y ocasión para terminar la faena, sin problemas.

No le preocupa su mujer. Sabido es que en estos casos, gane o pierda el equipo, habrá ocasión para seguir bebiendo al término del partido, y no habrá quien la lleve temprano a casa. Tendrá que esperar hasta que alguien que tenga auto se vaya, para que la traigan. Tendrá tiempo suficiente para el robo, para regresar y para esconder el dinero, antes de que llegue.

Al fin, se acerca a su destino, es allí, a la vuelta de la esquina. Ha debido venir caminando, porque es difícil encontrar un taxi en estas circunstancias, y cualquier conductor recordaría a un hombre que se sube a su auto durante un partido como ése. No puede cometer errores. No puede darse ese lujo. Todo debe ser perfecto.

Sus pasos se detienen. Ahí, ésa es la casa. Pero nada más verla se ha quedado frío, sorprendido. Eso no se lo esperaba, ¿cómo iba a saberlo? Algo ha cambiado, "¡los malditos han puesto rejas en las ventanas!"

Siente que algo se rompe dentro suyo, lo invade la desesperanza. Ya contaba con ese dinero, ya se imaginaba con esos billetes entre sus dedos, hasta se había hecho la ilusión que podría incluso sobrarle para pagar la deuda, y así quedarse con algo para él.

Levantó el rostro para mirar nuevamente las enrejadas ventanas, y al verlas, sintió rabia, mucha, profunda rabia.

Y apretó los dientes, las manos, y sin pensarlo se acercó a la más próxima, la tomó y empezó a tironearla. "¡Maldita sea, maldita reja!", se decía. Y volcó contra ella toda la frustración acumulada.

De pronto, algo crujió, y sintió que cedía bajos sus manos.

Miró, y la esperanza renació en su corazón, y brillaron sus ojos: allá, en la esquina superior, la reja se había aflojado. No la fijaron bien a la pared, y ésta se había derruido un poco. La tomó esta vez desde más arriba, y haciendo fuerza con los pies, consiguió abrirla lo suficiente para que pase su cuerpo.

Recién entonces recordó dónde estaba, y qué hacía, y miró austado a su alrededor. Pero la calle seguía vacía, silenciosa si se puede decir, con el ruido sordo de los comentaristas transmitiendo el partido, como música de fondo.

"Todo está bien", se dijo, "aún puedo hacerlo, no he perdido tanto tiempo".

Sacó un pañuelo que llevaba, se envolvió la mano, y golpeó el vidrio para quebrarlo. Lo había visto hacer en alguna película, era fácil. Pero dió uno, dos, tres golpes, y nada. No se quebraba. Otra vez la angustia, otra vez un sollozo queriendo brotar por su garganta, "nada me resulta", otra vez la rabia que asciende por su interior y olvidando todo, dónde estaba, los vecinos, el no hacer ruido, le dió un soberbio golpe a la ventana.

No sonó fuerte al quebrarse, pero sí al caer al suelo los pedazos, haciéndose añicos. El sonido lo hizo encogerse, como si hubiese recibido un golpe, apretó los dientes, cerró los ojos... y nada. Nada se oía, salvo un "y avanza por la derecha, la toca, no puede, se la quita Solar, tirayyyy saque de esquinaaaaa", seguido por el ruido de los que habían aguantado la respiración, durante esa jugada.

"Ya, ahora, pensó", metió la mano, quitó el pestillo de la ventana, y trepándose por la propia reja, se introdujo con dificultad en la casa, rasguñándose el cuerpo contra la pared. Apenas si entraba por ese espacio.

Cayó hacia adentro, de cabeza, y sus manos al intentar apoyarse, se encontraron con los vidrios que estaban en el suelo. Aguantó el dolor y rodó por el piso. No veía nada, menos podría ver lo que le pasó en las manos.

Esperó allí agazapado, un minuto que le pareció una hora, hasta que sus ojos se acostumbraron a la penumbra. Recorrió la habitación con los ojos, distinguió un par de puertas, y una escalera. "El segundo piso", pensó. "todos los tontos guardan el dinero en el dormitorio, seguro que lo dejó bajo la cama".

Y hacia allá fué, lo más aprisa que pudo. De más allá de una de las puertas se escuchó ladrar a un perro, grave, fuerte. "Parece ser grande, tampoco estaba cuando vine, mierda, ojalá y esté en el patio y no dentro de la casa".

Subió los escalones de dos en dos. Recordaba dónde estaba el dormitorio principal, pues en aquella fiesta lo habían usado de guardarropa, y tuvo que ir a buscar el abrigo y la cartera de su mujer.

Perdidos los temores, seguro ya del éxito, avanzó sin fijarse en ninguna cosa que no fuera llegar a donde iba, pronto. Había algo en el suelo, y casi tropieza, "¿ropa?", atravesó la puerta entreabierta, y con la izquierda manoteó el interruptor de la luz en la pared. La luz se encendió, iluminando el dormitorio y dejándole ver una cama matrimonial, a medias desarmada, desde la que le miraba una mujer, espantada, y las espaldas de un hombre que, sobre ella, seguía embistiéndola, sin enterarse aún de nada.

Mil imágenes pasaron por sus ojos, en esa fracción de segundo que tardó en reaccionar y apagar la luz, y no todas ellas pudieron entrar en su mente en ese instante, ni cuando corría escaleras abajo, en la oscuridad, ni cuando de un solo salto atravesó la ventana y la reja, ni aún cuando dobló la esquina en una carrera alocada y sin fin.

Sólo cuando se dejó caer sobre el escalón de la entrada, al llegar a su casa, su cerebro fue capaz de interpretar lo que había visto, sólo entonces fue capaz de darse cuenta: la cara de la mujer que había visto allí, en esa cama, debajo de aquél hombre, era una cara conocida, demasiado conocida, era la de su propia mujer...

Y, mientras en un lejano lugar un árbitro daba el pitazo final, y miles de voces se alzaban aclamando el triunfo de la selección, él, escondiendo el rostro entre sus manos, lloró.

Lloró desconsoladamente...

Y...a propósito de manzanas (o para animar un blog medio invernando)

2011-11-29T00:37:00.001-03:00

Hablando de gatos...

2011-11-23T14:00:00.001-03:00

2011-11-19T16:08:00.006-03:00

Basadas en la novela El jorobado (Enrique de Lagarderde) de Paul Feval, dos películas distintas.

La primera es Le Bossú (En garde), de 1997, dirigida por Philippi de Broca y con la actuación de Daniel Artuil (Enrique de Lagardere) y Fabrice Luchini (Felipe Gonzaga), el bueno y el malo respectivamente.
La película va de la mano con el texto en la medida de lo posible, meter en dos horas todo lo que sucede en una de esas novelas de capa y espada es virtualmente imposible. La actuación de Arteuil es bastante decente, aunque no me parece que le quede muy bien el papel de Enrique, pero el de jorobado si que le sale bueno. En cuanto a Fabrice Luchini, sí que se destaca en el papel del malvado Gonzaga, resulta en verdad insidioso, desagradable, viscoso. En suma, una película con aventuras y humor, basada en una novela de las de antes, con buenos buenos y malos malos. La estocada de Nevers es la otra protagonista.

La segunda es Lagardere, serie de televisión del 2003, dirigida por Henri Helman y protagonizada por Bruno Wolkowitch (Lagardere) e Yvon Back (Gonzaga).
Siendo una serie de televisión disponía de más tiempo para desarrollar la trama, pero también es la que más desvíos tiene respecto del libro.
Las actuaciones son buenas y la película entretenida pero, pero alguien decidió hacer un gran cambio para hacerla politicamente correcta, Lagardere se queda no con Aurora sino con su madre, la viuda de Nevers (una de esas estupideces a las cuales ya debiéramos estar acostumbrados ¿Hollywood es contagioso?)

Perfume

2011-11-14T10:04:00.000-03:00

Sería medianoche cuando desperté sobresaltado, me pareció sentir que la puerta se cerraba. Luego escuché un casi imperceptible roce de pies sobre la alfombra y el rumor de un cuerpo al deslizarse entre las sábanas. La noche transcurrió con la suavidad de la arena que cae en el reloj, mientras me sentía cautivo de un dulce arrobamiento para después sumergirme en un suave y apacible adormecer. Al despertar con las luces de la aurora, estaba solo, pero me hizo dudar que sólo hubiese sido un sueño, el delicado aroma de un perfume suspendido en el leve aire de la mañana...

Jenofonte

Ringo Starr en el Arena - Santiago

2011-11-12T00:42:00.000-03:00

El viernes cuatro de noviembre me encaminé hasta el Parque O' Higgins donde está la famosa cúpula del Arena Santiago. La verdad es que no la conocía por dentro ya que es el primer recital al que asisto en ese lugar. Es un espacio inmenso y lo mejor es que cuando uno tiene asiento numerado va a la segura y más encima ayudado por una gentil acomodadora. ( Ejem...)
Por supuesto que fui premunido de la camarita de video para inmortalizar parte del show. Hoy son tan pequeñas que pasan piola en el bolsillo, así que finalmente logré grabar algunas canciones con algunos baches eso sí, algunos por mi culpa y otros porque los fanáticos que estaban ubicados a ambos lados me golpeaban con sus codos al levantar los brazos.

Hay que reconocer eso sí que el peso específico de Ringo no se compara al resto de los integrantes de Los Beatles, no produce la misma ansiedad que logró Paul McCartney en el Estadio Nacional sin embargo fue un show entretenido y además acompañado por virtuosos músicos de la denominada "All Starr Band".
A pesar de todo, lo que valió la pena, al menos para mí, fue tener la oportunidad de ver y escuchar personalmente a uno de los integrantes de Los Beatles. Claro que me hubiese gustado más ver a Harrison o Lennon en vivo y en directo. De eso no hay duda...

Terminado el show y al subirme al bus para volver a casa sucedió lo mas gracioso de la noche. Arribaron junto a nosotros un dúo al que yo llamo "Los Pickles", a los cuales ya había visto anteriormente cantar en la calle canciones de Los Beatles. Son picantes, pero lo hacen bastante bien, por lo que los grabé para compartirlo con ustedes.

Aunque soy de las que borran sin leer todos los correos "Forwarded" que me llegan, creo que tuve el "acierto" de no eliminar este...

2011-11-09T17:49:00.002-03:00

LA VERDAD ES QUE SE SIENTE EL CAMBIO DE GENERACION

La semana pasada compré un producto que costó $15.800. Le di a la cajera $20.000 y busqué en el bolsillo $800 y se los pasé para evitar recibir más monedas, cuando me diera el vuelto. La cajera tomó el dinero y se quedó mirando la máquina registradora, aparentemente sin saber qué hacer. Intenté explicarle que ella tenía que darme $5.000 de cambio, pero no se convenció y llamó al gerente para que la ayudara. Tenía lágrimas en sus ojos mientras el gerente intentaba explicarle y ella aparentemente continuaba sin entender.

¿Por qué les estoy contando esto?
Porque me di cuenta de la evolución de la enseñanza desde 1960 y de las condiciones actuales que se manejan en muchas escuelas públicas y también en las privadas, tanto en el ámbito académico como en el trato a los alumnos. Ahora los NENES nunca pierden el año, aparte de inoperantes son "intocables", aportando las instituciones educativas generaciones entre déspotas y nefastas a la sociedad.

Vean cómo fue el cambio en el área matemática. Los ejemplos eran así:

1. Enseñanza de Matemáticas en 1960:
Un cortador de leña vende un carro de leña por $ 100.000. El costo de producción de ese carro de leña es igual a 4/5 del precio de la venta.
¿Cuál es la ganancia?

2. Enseñanza de Matemáticas en 1970:
Un cortador de leña vende un carro de leña por $ 100.000. El costo de producción de ese carro de leña es igual al 80% del precio de la venta.
¿Cuál es la ganancia?

3. Enseñanza de Matemáticas en 1980:
Un cortador de leña vende un carro de leña por $ 100.000. El costo de producción de ese carro de leña es de $ 80.000.
¿Cuál es la ganancia?

4. Enseñanza de Matemáticas en 1990:
Un cortador de leña vende un carro de leña por $ 100.000. El costo de producción de ese carro de leña es de $ 80.000. Escoja la respuesta correcta que indica la ganancia:
( ) $ 20.000 ( ) $40.000 ( ) $60.000 ( ) $ 80.000 ( ) $100.000

5. Enseñanza de Matemáticas en 2000:
Un cortador de leña vende un carro de leña por $ 100.000. El costo de producción de ese carro de leña es de $ 80.000. La ganancia es de $ 20.000.
¿Es correcto?
( ) Sí ( ) No

6. Enseñanza de Matemáticas en 2010:
Un cortador de leña vende un carro de leña por $ 100.000. El costo de producción de ese carro de leña es de $ 80.000. Si Ud. sabe leer coloque una X en los $ 20.000 que representan la ganancia.
( ) $ 20.000 ( ) $40.000 ( ) $60.000 ( ) $ 80.000 ( ) $100.000

De los resultados de la biopsia y el hallazgo de un Alien

2011-11-09T10:42:00.001-03:00

Con esta tercera entrega me propongo cerrar la historia de exámenes y posterior biopsia que ha vivido mi sufrida próstata, la que al final no estaba tan a mal traer como se sospechaba.

Debo reconocer eso sí, que igual estaba preocupado y un poco nervioso por enfrentarme a la situación de tener que ir a recibir los resultados. Tanto es así, que decidí no ir a buscarlos antes de irnos a La Serena el fin de semana extra large que tuvimos con toda la familia, un pololo y el perro Milou. Bueno, pero esa es otra historia...
El asunto era enfrentarse al momento de pedirlos ...
Buenos días ! mi nombre es Jorge Acuña y vengo por los resultados de la biopsia. Momentito por favor !, me contesta una enjuta dama con su uniforme característico. El tiempo pasa lento y pienso que talvez no los encuentra, que se extraviaron... hasta que aparece nuevamente y me dice, ahora con una sonrisa en su rostro hierático y de pronto afable... la biopsia está bien, no tiene cáncer a la próstata ! Así sin anestesia !!! care' palo ... y luego pienso que es bueno que las cosas se digan por su nombre, así sin tapujos ni eufemismos.
Camino por los pasillos con una sonrisa de satisfacción al saber que por ahora estoy salvándome y me dirijo a retirar otro de los exámenes, se trata de una "Ecotomografía renal y Vésico prostático", largo el nombre... pero terminé aprendiéndomelo.
Me dicen que el examen está bien aunque hay alguna anomalía en cuanto a su volúmen, algo que aumente de volúmen pienso yo, ya que de un tiempo a esta parte lo único que crece de volúmen es la panza...
Me voy a casa con ese tremendo sobre donde echan los exámenes y al llegar observo detenidamente las placas radiográficas, esas que le pasan a uno y por mas que las mira no entiende nada. Es difícil imaginarse como los médicos pueden ver y deducir tantas cosas de algo tan extraño. Pero... lo que me sorprendió al mirar detalladamente la ecotomografía fue una figura ! un rostro ! un alien !!!

Parece que esta historia irá mas allá de una trilogía...

Yo veo clarito el caracho de un alien en mi ecotomografía...

Al norte y de regreso.

2011-11-04T20:56:00.003-03:00

Sintió crujir la capa de sal que cubría el suelo, bajo el peso de sus botas, y supo que se había salido del rastro dejado por los que iban adelante. Lo confirmó una voz áspera, extraña:
--¡A la fila!
Le costaba al sargento sacarle palabras a su boca reseca, pero estaba atento.
Siguió caminando, ¿cuánto tiempo llevaban de camino?, no había manera de saberlo, perdida la noción del tiempo en esa marcha monótona, interminable. Pero los labios partidos daban fe de que hacía mucho ya que habían sacado la última gota de agua de las caramayolas.
Uno de los que iban adelante cayó pesadamente al costado, al parecer alguien hizo ademán de ayudar, porque el teniente dijo con voz firme:
--¡Nadie salga de la fila!, izquierda, derecha, izquierda, derecha, ¡marchen!
Atrás se fue quedando el cuerpo del caído, mientras la columna continuaba la marcha con su ritmo cansino.
De algo servía el entrenamiento, el cuerpo entero gritaba ¡basta, quiero descansar!, pero las piernas, desconectadas del cerebro, seguían obedeciendo la orden –izquierda, derecha, izquierda, derecha.
Miró al costado y vio como se proyectaba la sombra de la columna y pensó: Vamos hacia el norte, al norte.
--¡Nos vamos al norte, niños, nos vamos al norte! Era el grito que alborozados lanzaban mientras se embarcaban en el vapor que los llevaría a la guerra.
Y el vapor, cumpliendo sus deseos, los llevó al norte atravesando el desierto de agua, para dejarlos allí, en ese mar de arena donde ahora caminaban, siempre al norte.
Sus piernas se estremecieron, pero sintió que lo sostenían de las correas de la mochila
-- No afloje compadre, que ya falta poco.
El teniente debió escucharlo, porque dijo con voz serena, tal vez intentaba también engañarse un poco a si mismo:
-- ¡Adelante niños, que ya falta poco, adelante!
La columna siguió su marcha, los labios resecos, los ojos ardiendo, las ampollas de los pies hace rato convertidas en llagas, dejando además, como tributo al desierto, uno que otro cuerpo dormido sobre la sábana de sal.
De pronto, de la cabeza de la columna surgió un rumor, el rumor subió de tono y corrió como un reguero de pólvora a lo largo de la columna convirtiéndose de pronto en mágicas palabras
--¡el agua!, ¡el agua!
Adelante, bajo un improvisado toldo de lona, esperando, se veían las cuadradas figuras de dos carretas cargadas con barriles de agua.
La columna perdió su forma, los oficiales intentaron mantener el orden
-- ¡Tranquilos, niños, si alcanza para todos!
Pero ya la columna se había transformado en un círculo de brazos que rodeaba las carretas, los vasos de las caramayolas en alto esperando el agua que los conmovidos arrieros se apresuraban a repartir.
Cuando al rato, saciada la sed, descansaba recostado en una piedra, vio venir a un subteniente
-- Voluntarios para ir a buscar a los rezagados.
Sintió que una mano se posaba en su hombro,
-- Vamos compadre, vamos.
Se levantó trabajosamente y escuchó su propia voz decir, con un tono extrañamente alegre,
-- Vamos compadre, vamos al sur ahora, para variar un poco.

* * *

No lo encontraron, tropezaron con él, el sucio blanco del uniforme se confundía con el blanco sucio del terreno. Estaba como había caído, a lo largo, no tenía señales de estar vivo y, solo cuando lo movieron para ponerlo boca arriba, se quejó débilmente demostrando que a pesar de todo estaba vivo.
--Amigo, venimos a buscarlo, le dijo, pero no hubo respuesta. Le levantaron la cabeza y le vertieron un poco de agua en los labios resecos, agrietados. –Vamos, compañero, beba un poco.
El soldado pareció despertar y comenzó a beber ávidamente. –Pare compadre, no le de mucha agua de golpe, tiene que ser de a poquito.
Lo pensó un poco pero decidió que valía la pena y, lentamente, casi con ternura, le vertió un poco de agua en la cara, para lavarle el polvo que le cubría los ojos.
El soldado entreabrió los párpados y dijo con dificultad –gracias… gracias, amigo, y los volvió a cerrar.
--Es Benitez, pensó, no lo había reconocido, es difícil reconocer a alguien con una costra de salitre en el rostro. Le dio otro poco de agua y pareció reanimarse un poco. --¿Qué paramos a descansar? preguntó, ni siquiera se había dado cuenta de lo que había sucedido, seguramente ya estaba dormido antes de caer.
--No, amigo, se quedó rezagado y nosotros regresamos a buscarlo, llegamos al agua, allá estamos acampados ahora, tiene que levantarse, entre los dos le ayudaremos a caminar, vamos.
--El agua, dijo Benitez, si la escucho, se nota que el río trae agua, llovió harto este año, ¿ven como verdean los cerros?
Se miraron desconcertados, --está desvariando el amigo, dijo, ni siquiera sabe dónde estamos, a mil leguas de algo verde.
--Ya estamos llegando a mi rancho, ¿ven esos tres álamos?, está allí detrás, cerquita del río. Vengan conmigo, descansaremos y mi mujer nos hará una cazuela de gallina.
--Claro, amigo, aquí vamos, ¿cierto compadre?
Se miraron en silencio ¿qué otra cosa podían hacer? En voz baja dijo
-–tendremos que cargarlo, no creo que pueda caminar, el otro asintió.
Quiso darle otro sorbo de agua pero esta cayó al suelo, Benitez no la recibió. No necesitaron comprobar si aun respiraba, el curtido rostro ya mostraba esa paz que solo una muerte tranquila es capaz de dar.
--Venir a morir tan lejos, dijo.
--No compadre, no murió lejos, murió en su casa…

Jenofonte

Reflejo

2011-10-19T10:39:00.000-03:00

Conociendo La Esmeralda

2011-10-16T12:06:00.001-03:00

Fuimos con La Profe a visitar la representación -que no la réplica- que se hizo en Iquique de La Esmeralda (la de Prat, que no faltaron los desubicados que se imaginaban sería otra).

Bonita, bien hecha, pese a que un par de Castillo siempre podrán encontrar algo que decir.

Lo que más me sorprendió, sin embargo, es lo muy bien organizado que está todo. Supongo que será porque el proyecto fue financiado por una empresa minera, Doña Inés de Collahuasi, y más de algo tendrán que decir en su manejo y mantención.

En primer lugar, no es llegar y entrar. Se paga una entrada, pero debe hacerse reservación con anterioridad, ya que el ingreso es con un tour guiado, el que comienza cada 15 minutos, y tiene una duración de 50. Durante el tour se recorre el barco, con exhibición de algunos videos. Resulta un buen detalle el que, mientras se está bajo cubierta, existe sonido ambiental, que recrea el sonido del agua y el crujir propio de un barco de madera.

Todo impecable, considerando que lleva al menos tres meses abierto al público.

Lo que -personalmente- encuentro que habría podido hacerse, es darle un aspecto "menos nuevo". Se ve "un poco demasiado" nuevo, incluso algunos muebles recreados, como las camas de los oficiales, parecen recién traídos de alguna multitienda.

Pero en suma, está muy bien. Un gran trabajo.

Se cuidó aún detalles como el que -en una ciudad que se caracteriza por la contaminación ambiental producida por aves como jotes, patos yeco y palomas- no hay una sola de estas aves posada en la arboladura del barco, y ni una sola mancha en la cubierta. Con la instalación de un ingenio que reproduce las voces de aves de rapiña, se mantiene a todas esas visitas indeseables lejos del barco.

Por último, hay algo que creo aportaría bastante al tour: el que fuera guiado por un marino. Porque si bien es cierto que la señorita que nos tocó era no poco agradable, nada fea y no mal preparada, no es menos cierto que le faltaba el amor por el tema. Para ella es su trabajo, supongo. Nada como un marino para exponer sobre la vida a bordo, sobre mástiles y jarcias y -por supuesto- sobre la gesta heroica de La Esmeralda.

Para más detalles: Museo La Esmeralda

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A propósito del "12"

2011-10-14T16:01:00.000-03:00

Revista "Rouge", 1955, dícese que “Impropia para tontos graves”

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12 de octubre (10 de octubre)

2011-10-10T19:57:00.002-03:00

El 12 de octubre de 1492 desembarcaron en la isla de Guahahaní los hombres que, comandados por Cristobal Colón, buscaban llegar a las Indias navegando hacia occidente.
En algún momento de la historia, fecha que desconozco, se decidió conmemorar en ese día el llamado Descubrimiento de América, que tal fue lo que sucedió desde el punto de vista de los europeos, que buscando las islas de las especias se encontraron con un continente nuevo para ellos, los aborígenes deben haberse sentido más bien invadidos.
Ha tenido esta día nombres distintos, como El día de la raza y El día de la hispanidad (cuando yo era niño se celebraba El Día de la Raza). Muy pronto tuvo problemas la alusión a la raza, desde que no quedó nunca y para nada claro de que raza se trataba, si la que conquistó, la conquistada o la dispar mezcla de ambas.
El día de la hispanidad suena mejor, indudablemente, pero solo desde el punto de vista de los hispanos, o de los que, aunque americanos, prefieren sentirse más cerca de la hispanidad que de la herencia autóctona.
¿Pero que significa realmente hispanidad?, se supone que la definición es algo así como: «conjunto de naciones ligadas por una comunidad de intereses y subordinadas a una denominación común de hispanidad».
Desafortunadamente el celebrar el día de la hispanidad puede ser muy razonable para los españoles, pero es difícil que lo sea también para los americanos. No solo desde el punto de vista histórico y político, sabemos que la civilización que los expedicionarios de Colón y los que vinieron detrás trajeron, venía muy acompañada de una feroz intolerancia religiosa y una despiadada expoliación, sino también porque es imposible considerar a las etnias originarias dentro de ese concepto. Además, y para mayor tropiezo, no todo el continente americano fue colonizado por los españoles, por el Este el Tratado de Tordesillas le asignó una parte a Portugal y por el Norte la falta de recursos del desierto del Mojave desanimó aún a los más emprendedores españoles.
Así, en estricto rigor solamente la parte de América colonizada por los españoles y poblada por sus más o menos descendientes, podría acompañar a España en su celebrada hispanidad y quedarían fuera las Américas portuguesa, británica y francesa, que tienen su herencia propia.
Los pueblos originarios, que poco y nada tiene que agradecer a sus conquistadores y poco también a sus actuales descendientes, no debieran tener motivo alguno para celebrar el famoso día en que para su infortunio fueron descubiertos.
Se ha tratado de llevar las aguas de la hispanidad por el cauce de la lengua común, pero eso tampoco ha dado resultados, porque los hijos de la península no solo llegaron a América, sino también se asentaron en otras y distantes regiones del globo. Así, pueden reclamar algo de herencia hispana pueblos tan lejanos y dispares como son los filipinos y los guineanos, por ejemplo, pero ellos no fueron descubiertos por Colón.
Visto así, el día 12 de octubre solo tendría importancia para los españoles, que pueden celebrar tranquilamente el Día de la Hispanidad, puesto que son legitimamente hispanos, o el Día del Descubrimiento, que buen provecho obtuvieron de lo que descubrieron, pero es difícil que los americanos puedan celebrar algo, los del centro y el sur porque no pueden celebrar lo que les fue funesto y los del norte porque ellos fueron descubiertos primero por Leif Ericson y después por los ingleses, a los que jamás se les ha ocurrido la idea de celebrar el dia en que comenzaron a llegar a las costas de Virginia.
De modo que mientras en España se celebra La Fiesta Nacional, en los paises americanos se celebran, el mismo día, cosas tan dispares como El Día del descubrimientos de dos mundos, El Día de las Américas, El Día de Colón o el atroz Día de la Diversidad Cultural Americana. Es que, como sea, si se trata de un día festivo cualquier motivo sirve ¿y quién se atreve a quitarle un feriado al pueblo?.

¿Quién más?

2011-10-07T10:15:00.000-03:00

De visita en casa de Ceci (grata por demás), bajé el primer día de dos en dos los escalones, cuarto piso abajo, para comprar pan para el desayuno. Y saludé, obvio, ¿cómo no?, a la señora del aseo, que se afanaba en barrer las escaleras, y al conserje, de abúlico aspecto, encerrado en su recinto. Añadí una sonrisa al regresar, por cierto, que el aire fresco de la mañana y un cielo despejado y azul favorecían el buen humor.

Más tarde, Ceci consideró apropiado el avisar al conserje de mi presencia, para que no fuese a ponerme trabas en mis entradas y salidas. Estaba allí la señora del aseo también, cuando le dijo que estaba de visita su hermano.

- Ya lo sabemos, fue la respuesta.

- ¿Pero, cómo lo supieron?

- Bueno, es que lo vimos salir en la mañana, y nos saludó, así es que tenía que ser su hermano...

- Plop! (como diría Condorito...)

Para sonreír ...en estos días aciagos....

2011-10-06T09:16:00.001-03:00

El baliao Llon Güein

2011-10-05T11:00:00.001-03:00

Los augurios comenzaron el día previo a la biopsia.
Como es la costumbre dominical nos encaminábamos a la casa de mi suegra cuando al llegar una paloma me disparó sus deposiciones en plena mollera. Aparte de las risas que produjo tal bombardeo, varios se apresuraron en hacerme presente que dicho acontecimiento era un signo de buena suerte, a lo que asentí resignado sin saber lo que se avecinaba.
Esa misma noche siguiendo las instrucciones previas a la biopsia, ingerí el antibiótico correspondiente y me autoinferí dos disparos de glicerina, algo así como esas cosas llamadas calitas y que administrábamos a nuestros niños cuando "no les corría el cuerpo"
El día señalado partí bañadito, perfumado y hasta con unos boxer nuevecitos que esperaban en el closet para una ocasión que lo ameritase, no fuera a pasar verguenza con los regalones, esos medio gastados pero querendones.
El bus que me transportaba iba raudo hacia mi destino cuando me percato de otro presagio, allí antes de bajar unos escalones hay un letrero que avisa CUIDADO CON EL PELDAÑO, al cual los graciosos de siempre han raspado borrando algunas letras y quedando CUIDA EL ANO.

Un poco preocupado llego donde el doctor que me va hacer el examen y una vez cumplidos los saludos de rigor me indican que me acueste en la camilla para realizar el procedimiento mientras veo con cierta resignación que tengo a dos damiselas de público, supongo alumnas en práctica que verán y aprenderán de todo el proceso. Me siento entre que estoy colaborando con el desarrollo de la ciencia y un poco como cobaya.
La cosa comienza cuando una pequeña cámara invade mis intimidades buscando llegar allí donde se supone puede haber algún problema y enseguida de esa prospección ingresa el adminículo que pondrá insensible la zona y cuando ya anestesiado pienso que la faena ha concluido, el doctor Chacón me espeta ... ya! ahora vamos a sacar las muestras de tejido !

Y allí Llon Güain recibe doce disparos sin poderse defender. La andanada la recibo estoicamente aunque me parece interminable, y suspiro aliviado cuando el dueño de la artillería dice... bien ! es todo por ahora y me quedo allí tirado con doce impactos en mi humanidad.
Pasado un momento debo incorporarme y luego de recibir por parte de la enfermera las instrucciones post ataque armado me recoge mi doña para llevarme a mi humilde hogar donde reposará el guerrero.
Y he aquí que comienza la debacle, las doce heridas sangran profusamente y chorros del preciado líquido vital se pierden en las tuberías que atraviesan las entrañas de la metrópoli. No hay forma de detener su flujo incesante, la preocupación inunda mi ser y también el de los que me rodean. Hay que partir prontamente a Urgencias, donde después de un chequeo previo me derivan en ambulancia a un centro asistencial. Ya me he desmayado dos veces por la pérdida de sangre y llego lívido pero sin perder la conciencia a urgencias donde me trasladan en camilla a un box. Allí quedo medio alelado mirando el cielo con ese paisaje monótono y frío que entregan aquellos fluorescentes tan acogedores. El internista ordena poner suero y comienzan los chequeos de los signos vitales junto a exámenes varios mientras estirado en el camastro veo el ir y venir de enfermeras y doctores. Intento aguzar el oído para tratar de escuchar sus conversaciones y saber si hay alguna noticia sobre mi estado. Las horas pasan y cada vez que una cabeza se asoma en mi box pienso que la larga espera ha terminado. Finalmente y ya estabilizado y cuando es pasado la una de la madrugada el doctor firma el alta y puedo volver junto a la familia que aguarda espectante en la sala de espera.
El show ha terminado, aunque todavía tengo las pate' lana y me siento debilucho, estoy con reposo absoluto si es que cabe cumplir una cosa así. Por ahora mi condición es en posición horizontal con lectura, internet y videos. Sin embargo aunque sé que no voy a durar mucho en cama aprovecho el tiempo para escribir y para relatarles esta nueva experiencia médica que me ha tocado vivir.

Calma y tiza, Don Pato...Y suerte....mucha suerte.

2011-10-04T00:58:00.003-03:00

Así lo agarraron....para luego maltratarlo
...y lo soportó estoicamente
¿Acaso tenía alternativa?

Y verás como quieren en Chile...

2011-09-30T23:02:00.000-03:00

Mi carnet de identidad (cédula, para algunos), se venció.
El Registro Civil pone como fecha de vencimiento la misma que el cumpleaños del individuo en cuestión, para que los bobos no se olviden y lo renueven a tiempo.

Obvio, cuando uno cumple años, lo menos que hace es recordar que se le vencía el carnet, de modo que igual se te pasa la fecha, y no te das cuenta hasta que ya es tarde, cuando lo presentas para cualquier trámite y te dicen, con cara de pocos amigos: está vencido.

De modo que tuve que ir a renovarlo.
Obviamente, aunque llegué 45 minutos antes de que empiecen a atender, ya había una apreciable fila.
Y cuando estás en una fila por 45 minutos, o hablas con alguien o te aburres soberanamente, de modo que miré alrededor, a ver a quién podía dar la lata para entretenerme.

Antes de mí, había unos cuantos hombres con cara de pocos amigos.
Detrás de mí, una mujer que parecía simpática, y una anciana (que no parecía ser lo latosa que resultó), el resto ya estaba muy apartado para conversar.
De modo que empecé a hablar con la muchacha, que resultó ser Argentina, y bonaerense por añadidura. Ambas cosas me sorprendieron, pues de argentina no tenía nada, ni siquiera acento, y de bonaerense, menos aún, que era simpática y agradable como no espera uno que sean los argentinos, más aún si vienen de la capital, che ¿viste?

No advirtió que yo era chileno, tal vez porque soy afable y no miro en menos a nadie, y en medio de la conversación comentó que los chilenos no quieren a los argentinos, dicen que somos muy sobrados, y remató con un nos odian. Esto fue asentido por varios de los que estaban haciendo la fila, la mayoría extranjeros.

Entonces yo tuve que intervenir, para sacarla de ese error grave de apreciación que tenía, y le dije:

- Te equivocas. No es que los chilenos no queramos a los argentinos. Lo que pasa es que los chilenos no quieren a ningún extranjero, sea argentino, peruano, boliviano o colombiano. A ninguno. Los chilenos aprecian solamente a los extranjeros blancos y rubiecitos, mejor si tienen ojos claros. A ésos los tratan como si fueran los dueños de casa, pero a los demás, nada, que se creen superiores.

-

No sé quién inventó esa frase estúpida de que "somos los ingleses de América del sur", pero creo que aplica perfectamente, al menos, en lo racistas.

.

¿Universidad gratis, para todos?

2011-09-28T02:13:00.000-03:00

Aburrido estoy de escuchar las maravillas que comentan acerca de lo maravillosa, universal y gratuita que es la educación superior en Cuba.
Tan aburrido, que hablé con mi concuñado cubano, nacido y criado en la Cuba de Fidel, (avecindado en Chile desde hace 6 años) y le pregunté qué tan universal y gratuita es.

Y me ha dicho lo que yo ya imaginaba:
Es universal, sí, pero sólo el derecho a postular.
Y es gratuita sí, para el que es capaz de mantenerse en la carrera y sacarla adelante. Nadie podría, como sucede aquí, hacer una carrera de 4 años en 5 y medio.

Todos pueden postular, pero se les examinan sus antecedentes académicos y personales, para luego, los que pasaron ese análisis, rendir una prueba de admisión (suerte de PSU) para ganar recién la posibilidad de ingresar, si se está entre los mejores.

El que falla en la universidad, por algún motivo, es extremadamente difícil que vuelva a entrar. La oportunidad es una sola. En su caso, el había logrado un cupo, pero al venirse lo perdió. Si regresara, ya no podría estudiar.
Bajo esos parámetros, sí, la universidad en Cuba es gratuita y para todos.

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A propósito de Cabernet Sauvignon

2011-09-24T10:10:00.000-03:00

A propósito de este vino, mencionado por Reca en comentario anterior, insertaré el siguiente anuncio:

Se regala vino Cabernet Sauvignon, Casillero del Diablo, de la Viña Concha y Toro, auspicio del Manchester United incluído.
Me lo regalaron en ele Sindicato, y odio el Cabernet Sauvignon, vino que no entiendo por qué parece ser el varietal nacional, pues vayas donde vayas, siempre te cruzas con uno. obvio que es el vino que siempre nos regalan. Aún tengo un Tarapacá de los mismos de hace un par de años.

(Además, es el único vino que me enferma. No sé la razón, pero se me sube la PA cuando lo tomo.)

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La fonda de los Hernández Zazpe

2011-09-22T20:56:00.000-03:00

Llega septiembre y el familión de mi esposa, once hermanos y sus respectivos/as incluyendo los retoños, se aprestan a celebrar como es su tradición familiar el cumpleaños de la patria. Para ello se organizan haciendo empanadas y cocinándolas en un horno que se encuentra en el taller donde se trabaja en estructuras metálicas. Ese lugar se despeja y se adorna con banderas y guirnaldas dieciocheras para instalar la fonda donde se comerán empanadas con ají y pebre, se tomará vino, cerveza y otros.
También se realizan juegos tradicionales como el trompo, el emboque y se elevan volantines.

Luego de engullir varias empanadas y empujarlas con algún líquido viene el zapateo mi alma !!! Tiqui-tiqui-tiiii !!! se armó la fiesta y vamos bailando.

Al caer la tarde viene la infaltable "parada" donde al son de marchas militares los presentes van desfilando frente a la " mater familiae" utilizando cualquier elemento que se encuentre por ahí.

Casualmente nuestro sobrino Álvaro está de cumpleaños por lo tanto durante la noche viene el consabido asado a cargo de sus padres, Pancho y Cecilia.

Después de todo esto que someramente les he relatado, solo queda sobrevivir.

Mi sobrina Andrea y un compañero de baile

Todo comienza con un esquinazo

Con las manos en la masa

La marmita con el pino

Los buenos huevos duros

Las aceitunas deshuesadas

Uslereando y armando las empanadas

Ya están armaditas

Y listas para ir al horno

En la puerta del horno

El maestro oficial

Se ven apetitosas

Mi copa y "mis" empanadas

Ají verde y cilantro

Pebre

Ajicito

Un rincón del bar abierto

La decoración dieciochera

Maestro del trompo

Preparando los volantines

Mi doña dándole a la cueca

El desfile

"Impecable" parada

El asado final

Un obsequio de Fiestas Patrias para los que no vamos ni a fondas ni a ramadas...

2011-09-17T21:53:00.002-03:00

http://www.memoriachilena.cl/archivos2/pdfs/MC0007194.pdf

http://www.memoriachilena.cl/archivos2/pdfs/MC0007188.pdf

Ahí los libros de Lukas digitalizados se pueden descargar (pdf).

Robinson Crusoe

2011-09-16T21:59:00.002-03:00

Si, Robinson Crusoe, así se llama la isla. Me cansé de escuchar a los reporteros de nuestra televisión decir "la isla Juan Fernández". También me aburrí de escuchar el archipiélago "DE" Juan Fernández, por qué ese "DE"? lo ignoro... de creativos que son nuestros periodistas, puede ser...
Bueno, el caso es que el archipiélago se llama Juan Fernández. Su isla principal es Robinson Crusoe y allí es donde está la pista de aterrizaje. En esta isla se encuentra el único centro poblado, Juan Bautista, ubicado en bahía Cumberland. Existe además un islote llamado Santa Clara y una isla mar adentro que se llama Alejandro Selkirk.

Lo acontecido con el triste y "extraño" accidente del Casa 212, me hizo rememorar un viaje que hice hace algún tiempo a ese maravilloso e imponente lugar. Hoy cuando ya ha pasado un poco la presión y por qué no decirlo la pena, me atrevo a compartir con ustedes algunas imágenes que tomé durante mi estadía.

Cabina del Casa 212

Viajamos a la isla en mismo tipo de avión del accidente, un Casa 212 de la Armada y nadie nos puso de sobreaviso que el avión no tenía combustible para regresar al continente. Si me hubiesen dicho eso, habría viajado igual? difícil pregunta no? Hoy a la luz de los acontecimientos el primer impulso sería quedarse en tierra, pero... talvez el espíritu aventurero nos habría empujado a echarle pa' delante no más.

Cabina de pasajeros del Casa 212

Bahía del padre

Una vez que se ha aterrizado se debe bajar a esta bahía para embarcarse en un lanchón que nos llevará al centro poblado Juan Bautista. La navegación dura aproximadamente una hora y media en un mar no siempre tranquilo.

Farallón rocoso

Durante la navegación se pueden apreciar imponentes murallones rocosos de esta isla volcánica.

Bahía Cumberland

Mirador de Selkirk

El mirador está a 565 metros de altura, desde donde el marinero escocés Alexander Selkirk habría oteado el horizonte en busca de alguna nave que lo rescatara.

Bahía Cumberland

La transparencia y la temperatura del agua invitaba a bucear para dar una mirada a ese maravilloso mundo lleno de vida y de colores. Me veo como Mike Nelson, el investigador submarino, no?

Y en algún momento había que castigarse comiendo langosta en las mas diferentes formas, no todo puede ser sufrir. Esta es una de las tantas que tuve el placer...

¡Feliz cumpleaños, Rodrigo!

2011-09-13T09:07:00.001-03:00

(¡Cáspita, si ÉL tiene 50 qué queda para nosotros!)

Cambio de folio...

2011-09-13T01:01:00.001-03:00

A veces, más de una, creí -firmemente- que no llegaría a este día.
A veces, no comprendo cómo es que llegué a verlo amanecer.

Pero llegó, y qué nos queda sino hacerse a la idea...

Kindle, lector de libros-e

2011-09-12T23:59:00.005-03:00

Familia, me pidieron que hiciera una apología de este dispositivo: Kindle, sobretodo cuando mi Madre asegura que cuando ella lo comentó con algunos de sus hermanos, fue duramente vapuleado.Hace unos meses, un amigo de mi polola adquirió uno de estos y lo vi por primera vez, desde ese momento lo supe. Es un poco caro, sí... y hay que comprarlo online en EEUU, por lo que sale en total, al rededor de 100.000 pesos chilenos, pero la verdad, vale la pena.

Sé que por acá, algunos románticos me van a decir que, sea como sea, no es lo mismo... que el olor, que las páginas, que los ácaros... está bien, pero hay que considerar este post también.

La gracia de este aparato, por sobre otros gadgets similares es que según sus creadores, la pantalla es de tinta electrónica y simula las páginas de un libro. Es decir, es prácticamente lo mismo que leer un libro, la vista no se cansa ni se daña como frente a una pantalla LCD, pues no emite brillo ni nada por el estilo. Además... ¿se han fijado de cómo se oscurecen las pantallas de los celulares, iPads, tables, etc. a la luz del sol? Pues esta pantalla no se oscurece, o sea, se puede leer en un parque a las 12 del día, lo mismo que un libro...

Por otra parte, el Kindle en sí es bastante liviano... pesa lo mismo que los libros más delgados y tiene un tamaño bastante agradable también... del tamaño de un libro promedio y con el grosor de un libro de unas 30 páginas. Además, otra ventaja para muchos de los adictos a este blog, es que la letra puede cambiarse de tamaño.

La única desventaja que alguien podría mencionar es que no lee muchos formatos de manera nativa. Que los archivos PDF no los lee tan bien como los formatos awz y mobi que son los asociados a Amazon y que la mayoría de los e-books que provee Amazon en este formato (algunos gratuitos) están en inglés,francés o alemán; pero fácilmente se puede solucionar ese problema al estilo pirata. La misma empresa nos provee de un correo electrónico al que podemos mandar nuestros archivos en PDF y escribiendo la palabra mágica "convert" en asunto, se convierten al formato nativo del Kindle y se descargan de manera autónoma a nuestro dispositivo a penas nos conectemos a alguna red Wi-Fi. Además, existen una infinidad de programas para convertir formatos circulando por ahí, pero yo sigo recomendando este otro método.

Otra gracia que tiene, es que reproduce MP3, aunque no se puede retroceder ni elegir las canciones, pues reproduce los archivos para adelante, pero sin duda, esto es bastante útil si queremos leer desconectándonos de ambiente que nos rodea con un par de audífonos.

Además, la batería dura entre 1 y 2 meses dependiendo del uso que le demos y se carga a través de un cabe USB conectado a nuestro computador. Ah... y mencioné que tiene una capacidad de almacenamiento de 3 GB?

En fin... creo que eso sería como lo más relevante, para no seguir dando la lata... quedo atento a sus comentarios...

El otro 11 de septiembre

2011-09-12T17:17:00.007-03:00

Estaba viendo las noticias y "el balance" del día 11 de septiembre que ante las cámaras nos relataba el subsecretario Ubilla y pensaba lo desbalanceada que es la entrega de información. Los medios de comunicación nos han bombardeado con noticias sobre como se estaba rememorando lo que acaeció en Nueva York y las torres gemelas y transmitiendo con lujo de detalles lo que estaba sucediendo en la "zona cero". Y que pasó con nuestro 11 de septiembre? aparte que tuvimos la mala suerte que los gringos tuvieran la misma fecha para ese terrible atentado, el cual abomino por cierto.

Nuestros canales de televisión sólo muestran violencia, saqueos, incendio de vehículos y tiroteos. Sin embargo es importante señalar que se realizaron una serie de homenajes y conmemoraciones a lo largo del país. Sin ir mas lejos, como familia hemos participado durante varios años en el acto y velatón que se realiza en el frontis del Estadio Nacional donde participa gente de todas la edades prendiendo una vela en homenaje a sus familiares detenidos, torturados o desaparecidos.
Pero... ¡ oh ! no llega ningún canal de televisión a cubrir esa noticia... será porque no hay bombas molotov, encapuchados y carros de carabineros?

Por ello y para equilibrar un poco la cosa me voy a permitir mostrarles algo diferente que sucede ese día...

Un mar de velas

Nuestro amigo Patricio Bustos del S.M.L. y su familia

Milou también fue al estadio

La placa recordatoria con los versos de Estela Díaz Marín, "la colorina"

La escotilla Nº 8 es uno de los tantos ingresos del Estadio Nacional. En el marco de la remodelación del Estadio Nacional se dejó intacto un sector que representa la historia represiva de la dictadura militar que transformó el Estadio Nacional en el más grande campo de concentración.

Entrada a la Escotilla 8

Las bancas originales de la escotilla 8

Escrito por Don Pato a las 15:27

Nota del Editor:

2011-09-11T11:56:00.000-03:00

Por alguna extraña razón, el comentario de Tito en el post "El Flecha" no apareció, por más que intentó publicarlo 4 veces (doy fe).
La única explicación plausible es que Blogger sea "de derecha", y haya aplicado censura...

Pero yo pude publicarlo, de modo que les invito a leerlo, para que no sea vana su intervención.

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Patente de Corso

2011-09-10T19:21:00.002-03:00

Nostalgia de la luz

2011-09-07T23:10:00.000-03:00

Anoche tuve la suerte de asistir a la avant premiere de Nostalgia de la luz, documental realizado por Patricio Guzmán y quedé gratamente sorprendido por su factura y sobretodo por el vuelo poético del autor, donde a través de la astronomía hace una hermosa y profunda analogía entre el espacio profundo del universo y ese otro universo que lo constituye ese inmenso desierto donde hay seres que lo escudriñan escarbando la tierra y moviendo las piedras. Unos buscan vida en el espacio y otros buscan a sus seres queridos en ese suelo yermo...

“Nostalgia de la Luz” es un film sobre la distancia entre el cielo y la tierra, entre la luz del cosmos y los seres humanos y las misteriosas idas y vueltas que se crean entre ellos. En Chile, a tres mil metros de altura, los astrónomos venidos de todo el mundo se reúnen en el desierto de Atacama para observar las estrellas. Aquí, la transparencia del cielo permite ver hasta los confines del universo. Abajo, la sequedad del suelo preserva los restos humanos intactos para siempre: momias, exploradores, mineros, indígenas y osamentas de los prisioneros políticos de la dictadura. Mientras los astrónomos buscan la vida extra terrestre, un grupo de mujeres remueve las piedras en busca de sus familiares. ( extractado de la web)

Algunas consideraciones acerca del futuro del libro

2011-09-07T09:30:00.001-03:00

Como definición se podría decir que un libro es una obra escrita, impresa o pintada sobre láminas de un material adecuado, pergamino, papel u otro de superficie lisa, unidas por un lado y provisto de cubiertas.

Por lo tanto la condición de libro estaría determinada por su condición física, su forma y fabricación.

Pero, si extendemos el concepto de libro hacia los orígenes de la palabra escrita, podemos llamar también "libros" a las obras que tecnicamente no lo son.

Los primeros materiales que usó el hombre para intentar transmitir sus ideas a otros, pero de manera que perduraran en el tiempo fueron los que encontró más a mano, la piedra y la tierra. Así, si consideramos que las pinturas de las Cuevas de Altamira contienen una narración, no sería demasiado exagerado pensar que constituyen una forma primitiva de "libro".

Por que libros son también, como colección de escrituras, las tablillas de arcilla, las tablas enceradas, las láminas de corteza de árbol y los rollos de papiro y los de pergamino.

El libro como lo conocemos hoy tiene su origen en el códice medieval y tomó su forma definitiva en el siglo XV, conservándose con pocas variaciones hasta pasada la mitad del siglo XX.

En algún momento la necesidad de conservar en poco espacio una gran cantidad de libros o documentos llevó al desarrollo del libro en microfilm, técnica fotográfica que permite la consulta o lectura mediante visores especiales.

Pero es cuando aparece el computador, que el libro toma una nueva y revolucionaria forma, el libro digital.

El libro digital es la expresión virtual de un libro impreso, es decir que en una pantalla se pueden hacer aparecer las páginas de una obra como si se tratara de páginas impresas, las que se pueden leer en forma relativamente fácil.

Pero una vez aparecido este nuevo formato de "libro", el llamado e-book (o libro-e) comenzó casi de inmediato la controversia entre sus defensores y sus detractores, cada uno de ellos tan apasionado como el otro.

Desde el punto de vista de los detractores del e-book, el libro tradicional mantiene su valor debido a más bien a consideraciones de tipo romántico, el placer de "sentir" el libro en las manos, el pasar las páginas con el dedo y el olor del papel, principalmente. Considerándose en contra del e-book aspectos tales como su frialdad al tacto, su falta de textura o la dificultad física que se puede tener para leer en una pantalla.

Pero si se trata de predecir el futuro del libro, indistintamente de su forma material, arcilla, papiro, pergamino, papel o bytes, es notorio que el e-book está ganando terreno rapidamente.

La primera ventaja del e-book es, de todas maneras, la cantidad de espacio que ocupa, cualquier biblioteca que pretenda albergar 20 mil libros necesitará de un gran espacio físico, mientras que 20 mil e-book, dependiendo del formato en que estén, pueden ocupar entre 5 y 20 gigabytes, y 5 gigabytes no necesitan ya de un disco duro entrando perfectamente en un simple pendrive o en una tarjeta SD. Si eso no es una ventaja, no se que podrá serlo, considerando todavía que si alguien prefiere el libro impreso, puede imprimirlo incluso en su casa.

Otra ventaja es la disponibilidad, no es necesario concurrir a una librería para adquirirlo o a una biblioteca para leerlo, las comunicaciones actuales permiten su descarga directa al computador o al lector electrónico.

También es muy importante considerar una ventaja que hace al libro electrónico definitivamente insustituible (por el momento) y es su facilidad de consulta. Cualquiera persona que haya tenido que estudiar gastándose largas horas de biblioteca pasando páginas y páginas de numerosos libros, solo para rescatar de ellos las páginas que le interesaban, que haya visto retrasados sus trabajos porque el que pidió el libro antes se demoraba en devolverlo, que simplemente no pudo consultar un libro determinado porque no estaba en su biblioteca, ¿cómo podría pensar que no es una maravilla el poder tener en la palma de la mano una biblioteca completa, rápida y fácil de consultar?.

Ahora, uno de los argumentos muy socorridos por los defensores del papel es la dificultad para leer en una pantalla. Concuerdo con que leer en una pantalla de monitor (de los antiguos) no solo es cansador sino también dañino, pero la tecnología actual ha avanzado de manera que ya quedó atrás ese leer un libro en una pantalla de computador y ahora existen dispositivos diseñados especialmente para leer en ellos, contando con ventajas tales como la llamada "tinta electrónica", que entre sus características tiene la de no cansar la vista.

Que estos dispositivos sean todavía costosos no es un argumento en contra del e-book, es un argumento en contra de su costo, y por lo demás bastante relativo, porque si alguien se queja de que un lector puede costar tranquilamente 150 dólares, yo le puedo decir que la última vez que fui a una librería con los mismos 150 dólares podía comprar, como mucho, cuatro libros.

Ahora, que la tecnología no está ni estará por el momento al alcance de todos, es verdad, pero eso involucra aspectos sociales y económicos que nada tienen que ver con el libro en sí.

Lo mismo vale para lo que significan los derechos de autor y la viabilidad de las empresas editoras. Esos son aspectos legales y comerciales ajenos a la comparación o la competencia entre el papel y la electrónica como medio de almacenamiento del conocimiento humano.

Creo que el futuro del libro está claramente --por el momento-- en el medio digital, mientras no aparezca otro distinto y mejor. No hay manera de detener su progreso y, los esfuerzos de algunos para impedirlo, me parecen tan infructíferos como los de los copistas por impedir la difusión de la imprenta o los de los dueños de empresas de diligencias para detener el ferrocarril.

Personajes muy famosos del mundo de la literatura se acaloran al presentar sus argumentos acerca de la inconveniencia del libro digital, pero me parece que solo están discutiendo acerca de si son galgos o son podencos...

El Flecha

2011-09-06T23:14:00.001-03:00

Hace tiempo, y por meses, tuvimos problemas de personal. Por meses, nuestra empresa nos ponía trabas tras trabas, y la oficina de Reclutamiento nos daba píldora tras píldora, pero ninguna solución. No nos dejaban contratar a nadie. Después de meses de trámites, los rechazaban por cualquier cosa.

Mi jefe (el mismo que saltó del barco no hace mucho), se dió por vencido, y hacíamos el trabajo como podíamos con dos personas menos (él no, obvio, nosotros).

Un día, nuestro Gerente le envió un correo con los datos de dos personas, diciéndole que ocuparían los puestos vacantes. Él, entusiasmado, llamó a uno de ellos, para indicarle cuándo lo entrevistaría, y qué documentos debía presentar. El trabajador le dijo, extrañado: ¿entrevista? Pero, si yo ya firmé el contrato...
Y así llegó a trabajar con nosotros, saltándose todos los trámites y de un día para el otro, el Flecha.

Era un tipo tan especial, que a los tres días ya había adquirido el que sería su apodo oficial: el Flecha. ¿por qué el Flecha? Pues porque demostró enseguida cuán "rápido" era para hacer las cosas... y para aprenderlas.

Trabajó con nosotros -creo recordar- como 9 meses. Y nunca aprendió. No hubo caso. No aprendió ni lo más básico.
Recuerdo que, cuando llevaba 4 o 5 meses trabajando, me llamó el Jefe de turno del taller, avanzada la noche, para decirme que necesitaban una compra urgente, y que el flecha, que estaba de turno, no sabía cómo hacerla...

No es posible, pensé, ¿cómo es que en tanto tiempo no ha aprendido?
Le llamé, y le pregunté eso mismo, que cómo era posible que no supiera.
Me contestó:
- "Es que no sé"
- Pero, ¿cómo es que no sabes hacer eso todavía?
- "Es que no me han enseñado".

Indignado con sus compañeros de trabajo, que en 4 meses no le habían enseñado algo tan básico y tan importante en nuestra labor, hube de levantarme de madrugada (2 o 3 de la mañana), esperar a la intemperie, helándome, a que llegara una camioneta a buscarme, y fuí a hacer la compra yo mismo.

Llegado a la oficina, lo puse de pié al lado mío, y a la vez que hacía la compra y la solicitud de transporte urgente, le enseñé como proceder. Me aseguró que lo había comprendido, y entonces regresé al campamento a dormir, cosa que no pude hacer, pues tenía los pies fríos como trozos de hielo... y me llegaron las 5:30 esperando abrigarme y me tuve que levantar.

Al llegar a la oficina, al inicio del turno, reuní a los "viejos", y los reté, airadamente, por no haber enseñado debidamente a su compañero la forma de trabajar, cosa que era su obligación.
Se me fueron encima, alegando que sí lo habían hecho, y más de una vez... es más, uno de ellos me aseguró que le había preparado un procedimiento a seguir, con impresiones de pantalla, paso por paso, y se lo había impreso a modo de cuaderno, para que no tuviera problemas para hacer las cosas.

Llamado el flecha a aclarar la situación delante de sus compañeros, aceptó que era cierto que le habían enseñado, y aún que había recibido el cuaderno aquél. Le pregunté, entonces:

- ¿Y porqué me dijiste que no te habían enseñado"
- "Es que se me olvidó"...
- ¿Y dónde tienes ese cuaderno, por qué no lo usaste anoche?
- Es que lo dejé en la habitación...
- ¿?

- Pues esta noche, no te olvides de traerlo, ¿de qué te sirve en el dormitorio?

Y lo envié a dormir.

Siguiente noche, suena mi celular, a medianoche.

La voz del Jefe de turno, que me dice: Oye, wn, que necesitamos una compra urgente, y el flecha dice que no sabe cómo se hace.

- ¿Cómo que no sabe?!! Pero, ¿que no le enseñé anoche? Pásame con él.

- Oye, ¿que no te enseñé anoche a realizar compras?
- "Es que se me olvidó"...
- Y el procedimiento que te hicieron, ¿por qué no lo usas?
- "Es que se me quedó en el dormitorio..."
- Pero si te dije que no subieras sin él!!
- "Es que se me olvidó"...

Me hervía la sangre, pero me mordí la lengua, y le dije que estaba bien, que se sentara frente al PC, y siguiera mis instrucciones.

- Entra al programa de compras.
-¿Cuál?
-¿Cómo cuál? Al único que tenemos, hombre.
- Ah, ése.
-Si, ese. Ahora escribe XXXXXX
- ¿cómo?
- Que escribas XXXXXX y le des enter.
- ¿cómo enter?
- Que escribas XXXXXX y aprietes la tecla que dice enter [ #$%&&...]
- Ah, ya.
- ¿Lo hiciste?
- Sí.
-Bien, ahora ingresa los datos de dónde realizarás la compra, los nuestros, y la S de comprar (shop), y aprietas F5
- ...
- ¿Lo hiciste?
- Es que no sé cómo...
- A ver, en el primer espacio escribe XXXXXX, en el segundo espacio XXXXXX, en el tercero una S y luego F5.
- ...
- ¿Lo hiciste??
- ...
- Flecha, que si lo hiciste.
- Es que no sé cómo...
- ¿No sabes cómo, qué?
- Eso de efecinco.. ¿dónde lo escribo?

- #$%&¨**[]_¨]`^#&@ (lo insulté, lo admito....)

Después de desahogarme, le pregunté:

- Oye, ¿hay alguien contigo?
- Sí, el Jefe de turno, y todos los mecánicos (claro, si era un show, cómo no iban a estar todos).
- Dale el teléfono.
- Oye, viejo, por favor, saca al flecha de la silla, y ponte ahí.
- Qué, ¿tengo que hacerle yo la pega al flecha?
- ¿Quieres la compra, o no? Si la quieres, calladito y escribe... que no voy a levantarme hoy de nuevo.

En tres y medio minutos estaba la compra hecha, en cuatro más solicitado el transporte, y al cabo de otros cinco los respaldos impresos y firmados.

En otra ocasión, también de madrugada, me llamó nuevamente el flecha, diciéndome que le estaban pidiendo que enviara un correo con una solicitud adjunta, y que él no sabía cómo...
Mi paciencia es mucha, pero nunca tanta, de modo que llamé a nuestro jefe, y "le pasé la pelota", para que se encargara él.
Y él llamó al flecha, y le preguntó qué necesitaba.
Después de mucho hablar por teléfono, dando mil indicaciones, quedó (supuestamente), listo el envío.
Al rato después, nueva llamada. Era el flecha, diciéndole que no había podido enviarlo, que no sabía cómo.
Nuestro jefe, para evitarse nuevas explicaciones, encendió el notebook, se conectó a internet, consultó que era lo que estaban pidiendo, hizo una nueva solicitud, la adjuntó a un correo, en el que explicó lo que se requería, y se lo envió al flecha, a la oficina, desde su correo personal.
Luego lo llamó y le dijo que reenviara ese correo, escribiendo la dirección donde debía mandarse la solicitud, y le diera click en Enviar.
El flecha, obvio, dijo que lo tenía listo, y que lo enviaba ya.
Nuestro jefe, para desquitarse de que lo hubiera despertado, me llamó entonces a mí de vuelta, para decirme que se había solucionado el problema.

A la mañana siguiente, llegué a la oficina antes que nadie -como es mi costumbre- y le pregunté al flecha:
- ¿Y, reenviaste el correo que te mandó el jefe?
- No -me dijo- no pude...
- ¿Cómo que no pudiste?, Pero si le dijiste al jefe que lo habías hecho.
- "Es que no le entendí lo que me dijo"...

No entendió cómo se hacía eso de reenviar un correo.

Nadie se explicaba cómo es que nuestros reclamos en contra del flecha no llegaban a ninguna parte. Nadie se explicaba cómo es que a pesar de lo malo que era, seguía allí.

Me preguntó un día el Gerente que "cómo iba" el flecha (llamándolo por su nombre, obvio).
Yo le dije:
- Usted sabe que es tan difícil para nosotros contratar a alguien nuevo, que con tal de no perder un par de manos, yo he defendido hasta al peor de nuestros trabajadores ¿no es cierto?
- Si, lo sé.
- Pues, a ése par de manos, no lo voy a defender... es un cero a la izquierda. Por mí, trasládelo, despídalo, oquéséyo, pero líbrenos de él.

Me miró, y no hizo ningún comentario.

Un día cualquiera, el flecha no llegó a trabajar. Al día siguiente, nos llegó la noticia de que había presentado su renuncia, allá lejos, en la ciudad donde vivía. Uno de sus compañeros lo llamó, tiempo después, ahogado por la pregunta que todos nos hacíamos y nadie se atrevía a expresar, y le dijo:
- Oye, flechita, ahora que ya te fuiste, dí la verdad, quién era tu padrino, quién te contrató?

Después de mucho negarse, al fin lo admitió: había sido el propio Gerente, su primo, quien lo había traído.
Así se explicaban los largos meses que estuvo con nosotros, así se explicaba que pese a su ineficiencia, pese a que todos los jefes de área hablaban pestes de él, nadie había podido conseguir que lo despidieran... por cierto que a muchos se nos hizo un nudo en la garganta al saberlo, al recordar todas las cosas que sobre su primo le habíamos dicho a nuestro Gerente...

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Malas noticias...

2011-09-04T20:00:00.001-03:00

Dícese, que ya no es válido el haber pasado agosto.
Dícese, que es necesario actualizarse.
Dícese, que de acuerdo a las estadísticas actuales, ya no es agosto el mes de peligro, sino octubre...

¿Será que es así?

Insolentes!

2011-09-01T16:44:00.001-03:00

Mis muy estimados compañeros de trabajo me hicieron llegar un reconocimiento, y las correspondientes felicitaciones, por "haber pasado agosto"...

¿Habráse visto tamaña insolencia?
Si soy un muchacho aún...
(al menos en este blog, je je je)

¿Alguien se interesa por un ejemplar?

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Un nuevo producto light

2011-08-24T12:26:00.001-03:00

Estamos acostumbrados a encontrar en los supermercados dos versiones de un mismo producto, la normal y la light o diet, para satisfacer los diferentes gustos o necesidades del consumidor.
Entiendo que el concepto "light" se aplica a otros productos también y se habla, por ejemplo, de literatura light, esa que es más livianita y por eso requiere de menos esfuerzo mental para digerirla y, como los alimentos, deja poco residuo.
Pero he leído con asombro la noticia que apareció hace unos días, que Umberto Eco publicó una nueva versión de su novela "El nombre de la rosa" en sus palabras "con la intención de agilizar algunos pasajes y refrescar el lenguaje", es decir, una edición baja en calorías literarias e indigestas grasas idiomáticas.
Las opiniones, entre los escritores, están divididas entre los que justifican a Eco aduciendo que el autor es dueño de su obra y quienes encuentran que no corresponde, ni siquiera al autor, modificar una obra que ya forma parte del acervo cultural.
Yo creo que "El nombre de la rosa" no es un libro que se pueda leer de una pasada, pero ¿por qué todo tiene que ser fácil?, el problema actual es ese, que todo tiene que rápido y fácil, lo mejor es lo que requiere menos esfuerzo. Pero a mi parecer la lectura, aunque constituya un placer, también tiene que hacernos pensar, despertar nuestra curiosidad.
Hay quienes comparan esta nueva versión con las adaptaciones para niños o jóvenes, de obras literarias que se consideran largas y pesadas. Pero Eco no ha escrito una adaptación para niños, su nueva obra está destinada claramente al público adulto que necesita que les aligeren los textos para poder leerlos, es decir que rebaja su libro para que esté al alcance de un público que no tiene intenciones de subir para alcanzarlo.
Estoy seguro que a nadie le gusta tener que consultar el diccionario dos o tres veces por cada página, pero que los escritores tengan que limitarse a cien o doscientos vocablos para que los lectores no tengan dificultades, me parece muy triste.
Estoy seguro que la "poda" que hizo Eco de su libro no es tan exagerada, ni mucho menos, pero creo que si una persona encuentra una palabra que no comprende, lo lógico es que busque el significado, no que le pasee por encima sin comprenderla ni dejar el libro por "difícil". Ahora si decide dejarlo, déjelo y lea otro, pero no debiera esperar que de un libro existan dos versiones, una original y otra light...

Urologías

2011-08-19T20:06:00.004-04:00

La hora fatal finalmente había llegado. Ese ser siniestro llamado Urólogo, dicen me espera esta mañana en su lugar de tortura. Temprano partí rumbo a mi destino pensando como sería esa experiencia que tantas veces escuché contar a los amigos en son de chunga donde los chistes al respecto del examen a la próstata se repiten hasta el cansancio.
Una vez en el lugar y hechos los trámites de rigor, papeleos y demases me dicen que me llamarán en el Box 3.

Jorge Patricio Acuña !!!
Espetó de voz en cuello una fornida enfermera.
Pase al Box 3 !!!
Y sonó como carcelera de la penitenciaría.
...Ufa! llegó la hora me dije, mientras recogía el libro que me acompañaba y nerviosamente intentaba meter en la mochila los audífonos.

Adelante !!!
Siéntese!!!
Una voz gruesa, de un hombrón fornido me indica el asiento y procede con la rutina de preguntas y respuestas, mientras curioso le observo las manos, sin dejar de mirar el corro de jóvenes con delantal que lo rodean como polluelos...
Siii !!! la suerte me acompaña ya que justo hoy los alumnos vienen aprender del maestro.
Será que todos ellos me van a hurguetear ???
son cinco alumnos y el doctor !!!
No puede ser !!!
Por favor, bájese los pantalones y los calzoncillos.
Me subo a la camilla y procedo a ponerme en la posición requerida, la que dejaré a la imaginación de mis lectores.
Relaje !!! relájelo !!!
Estoy entregado...
Y el urólogo procede con profesionalismo y maestría.
Cuando termina me da una palmada en el hombro como diciendo... sería todo. Y doy un suspiro de alivio.
Aaah !!! pero la tortura no había finalizado. Nooo !!! un alumno debería repetir el procedimiento y
adivinen... le toca a la única mujer del grupo realizarlo.
Y ahí quedo yo tendido en esa posición tan poco digna, con mis partes pudendas al aire y reducidas a la mínima expresión. Será problema de la situación o del frio ?
Recorre con suavidad y cierto temor las criadillas terminando finalmente con la exploración allí en lo profundo.
Por fin !!!
Apresurado me visto y me siento a escuchar el diagnóstico:
"Las paredes están lisas y no se aprecian nódulos"
Uf! menos mal, una buena noticia por lo menos...
Pero, el urólogo a pesar de ello y para descartar cualquier anomalía, me manda hacer nuevos exámenes de orina, una ecotomografía vesicoprostática y me da una orden para realizar una biopsia a la próstata.

Así que esta novela aún no termina, sigue o continuará...

Un año en el altiplano

2011-08-12T20:38:00.001-04:00

Ya se había dicho, el frío invierno...

Bueno, para mantener la continuidad voy a contar que leí un libro llamado Un anno sull'Altipiano, de Emilio Lussu.
Cuando se menciona la Primera Guerra Mundial y la lucha en las trincheras, inmediatamente se asume que se trata de las trincheras en Francia, franceses e ingleses luchando contra los alemanes, y aparece el libro de Erich Maria Remarque, Sin novedad en el frente occidental.
Pero también hubo guerra de trincheras en el noreste de Italia, donde se enfrentaban italianos y austrohúngaros en una forma no menos estúpida y con jefes no menos incapaces y criminales.
Emilio Lussu, político y escritor sardo, narra en su libro lo vivido en esa guerra, estuvo toda la guerra allí, pero de ese tiempo tomó solo un año porque con uno bastaba para describir sus experiencias. La película Uomini contro (1970) con Gian Maria Volonté, se basa en este libro. El libro y la película son mejores que la famosa Sin novedad...
Como muestra, he aquí un par de párrafos, el libro es bastante amargo, está escrito en un tono francamente irónico, y para que decir que me gustó mucho:

El duque de Aosta, nuestro Comandante de Ejército, tenía escasa capacidad militar pero una gran pasión literaria. Él y su Jefe de Estado Mayor se complementaban. Uno escribía los discursos y el otro los pronunciaba. El duque los aprendía de memoria y los recitaba con oratoria de romano antiguo, con una dicción impecable. Las grandes ceremonias, por lo demás frecuentes, eran preparadas expresamente para estas demostraciones oratorias. Desgraciadamente, el Jefe de Estado Mayor no era escritor. De modo qué, a pesar de todo, el ejército sentía más estima por la capacidad de memoria del general para recitar los discursos, que por el talento de su Jefe de Estado Mayor para escribirlos. Pero aparte de eso, era bastante impopular.
. . . .
Por la tarde, el alcalde ofreció a los oficiales un brindis y un discurso. Dijo con voz temblorosa:
--Es un gran honor para mi, etc. etc. En esta guerra gloriosa en que el pueblo italiano combate bajo el comando genial y heroico de Su Majestad el rey...
A la palabra rey, y de acuerdo con la ordenanza, nos pusimos en posición de firmes con un gran y simultáneo estrépito de tacos y espuelas. En la sala municipal, el súbito fragor de aquel saludo militar retumbó como el disparo de un arma de fuego. El alcalde, civil profano, no imaginó que su modesta mención al soberano podría provocar una manifestación tan ruidosa de lealtad constitucional. Era un hombre distinguido y, puesto sobreaviso, no habría dejado de apreciar en su justa medida una actitud patriótica de tal magnitud. Pero así, de improviso, se asustó y dio un ligero salto que le agregó algunos centímetros a su estatura. Se puso pálido. Miró vacilante al grupo de inmóviles oficiales y esperó. Las hojas con el discurso escrito habían caído de sus manos y yacían, como culpables, a sus pies.
. . . .

Pasó un carro, más grande que los otros. Sobre dos colchones de paja se acomodaban una anciana, una joven madre y dos niños. Un viejo campesino, sentado adelante con las piernas colgando, guiaba los bueyes. Detuvo los bueyes y le pidió a un soldado tabaco para la pipa.
« ¡Fuma, abuelo! » le gritó el cabo que marchaba a la cabeza, y, sin detenerse le puso en las manos todo su tabaco.
Los soldados lo imitaron. El viejo, con las manos llenas de paquetes y cigarros, miraba, sorprendido, su tan inesperada riqueza. La columna continuaba la marcha, en silencio. Como si se hubiese dado una orden, los soldados que seguían lanzaban sobre el carro su tabaco. El viejo dijo: « ¿Y ustedes, que fumarán, muchachos? »
La pregunta rompió el silencio, Por toda respuesta, uno entonó una alegre cancioncita del repertorio de marcha, y la columna lo siguió en coro.

Emilio Lussu, Un anno sull'Altipiano.

Diferencias televisivo-culturales

2011-08-02T09:11:00.002-04:00

Hace unos días, en el trabajo, se cortó la luz por horas.
Sobrevino entonces un periodo de ocio absoluto, ya que en la actualidad, si no hay electricidad, es muy poco lo que se puede hacer, toda la información está digitalizada.

Y entonces, aparecieron los ociosos por nuestra oficina, y comenzaron a hablar de cosas importantes y profundas como "la roja", o ese clásico televisivo que es el programa del Kike (del que gracias a Dios no conozco ni el nombre). Y alguien tuvo la peregrina idea de preguntarme a mí sobre ese tal "checopete".

Obvio, le respondí que no suelo ver programas nacionales en la tv.

- ¿Y entonces qué ve? ¿el canal chino??
- Precisamente, respondí, ése es uno de los canales que veo.
- Ah, claaaro, ahora me va a decir que sabe chino.
- Pues no, dije, no sé chino, pero no necesito saberlo para ver ese canal. ¿Lo has visto alguna vez? Los espectáculos que se muestran ahí son verdaderos espectáculos, y hasta un sordo puede entender lo que está viendo, no hay necesidad de saber chino.

Por cierto, nadie estuvo de acuerdo conmigo.
Pero yo sé de lo que hablo. ¿Acaso alguien necesita un traductor para entender esto?

(Se puede encontrar en youtube bajo el nombre de Thousand hands)

Gente más sabia....en la película iraní: Y LA VIDA CONTINÚA

2011-07-26T01:36:00.008-04:00

Qué rara esta película, donde las personas agradecen estar vivas, y son capaces de seguir construyendo y viviendo a pesar del dolor.

Hablan de sus pérdidas pero no son "quejicas" ni les interesa despertar lástima, ni reclaman contra el gobierno, ni menos se quedan estáticos esperando que les llegue ayuda.

Después de un terremoto donde han muerto 40000 personas, se dan el tiempo, entre sus tareas, de parar una antena para ver el partido Brasil-Argentina del mundial de fútbol.

Y es una película donde lo importante son las conversaciones en tiempo real, los gestos, los momentos, las imágenes, los colores...

"En Y la vida continúa el protagonista es el propio director que conduce a través del Irán devastado por el terremoto de 1990 hasta el pueblo de Koker. Acompañado por su hijo, va en busca del niño que había protagonizado su película anterior, Dónde está la casa de mi amigo (1987).

- Señor Ruhi: A veces pienso, si ha muerto tanta gente inocente, niños, mujeres, si casi todo el mundo ha perdido sus casas, y la nuestra ha quedado intacta significa que el Señor está conmigo.
- Kiarostami: ¿No será usted un beato, verdad?
- Señor Ruhi: ¿Beato? No me interprete mal.
- Kiarostami: Perdone, pero…
- Señor Ruhi: Lo que ha ocurrido es que este desastre ha sido como un lobo hambriento que ataca y va devorando a la gente por donde pasa, dejando a la gente viva por donde no ha pasado. No, esto no es obra del Todopoderoso. Él quiere a sus siervos. Así es como lo veo.

- Hijo: Papá, ¿puedo hacerle una pregunta al señor Ruhi?
- Kiarostami: Claro.
- Hijo: Señor Ruhi, ¿por qué era usted más viejo cuando salía en la película “¿Dónde está la casa de mi amigo?”. Además, tenía usted joroba.
-Sr. Ruhi: Sí, es lógico que te extrañe. Esa joroba me la pusieron los del cine. Me dijeron que tenía que parecer más viejo y yo hice lo que me dijeron. Pero no me gustó ni pizca. Aquello fue una injusticia. No sé qué clase de arte es hacer que la gente parezca más vieja y más fea. Arte son las cosas bellas y alegres que te emocionan. Arte es rejuvenecer a las personas, no convertirlas en vejestorios. Bueno, y seguir vivo también es un arte. Supongo que el arte más sublime de todos, ¿no cree usted?
-Kiarostami: Desde luego. Y gracias a Dios usted sigue vivo y más joven que nunca."

Invierno

2011-07-25T19:15:00.001-04:00

Qué duro este invierno frío

que nos tiene complicados,

llevando hasta cero grados

este blog con su inclemencia.

¿Pidiendo están indulgencia,

los teclados congelados?

De otro modo no se entiende

el tristísimo abandono,

en vano pienso y razono

¿qué se puede publicar?

habrá que el magín rascar

¡por las canillas del mono!

Master i Margarita

2011-07-21T12:49:00.000-04:00

De diez capítulos consta esta serie de televisión (Rusia, 2005), adaptación a la pantalla de la novela de Mijail Bulgakov El maestro y Margarita, dirigida por Vladimir Bortko. Bueno, el nombre no me dice mucho, lo mismo que el de los actores, desconocidos para nosotros pero muy buenos.
Algunos le critican a la serie que no sea exactamente igual que leer el libro, lo que es como comparar peras con manzanas, una completa tontería. Si ya es complicado llevar un libro al cine, más complicado es todavía adaptar un libro como El maestro y Margarita, pero creo que lo que se hizo se hizo bien, a mi, por lo menos, me gustó mucho.
Hay que tener en consideración eso si, que es necesario haber leido el libro, quién vea la película sin conocer la novela es seguro que no entenderá la nada misma. Bueno, en realidad el libro es harto complicado, así es que de todos modos los lectores también tienen sus problemas para entenderlo todo, algo imposible, pero la serie es muy buena, valen la pena los 500 minutos que dura, claro que obliga a leer de nuevo el libro...
(Un detalle, una pequeña dificultad, solo se encuentra con subtítulos en inglés, Fore George!).

Un dia cualquiera

2011-07-19T21:28:00.002-04:00

Hoy es un dia como cualquier otro, pero un 19 de julio nacieron (entre muchos otros, por supuesto) el pintor francés Hilaire-Germain-Edgar de Gas, más conocido como Edgar Degas (en 1834) y el poeta soviético Vladímir Vladímirovich Mayakovski (1893).

Entonces, algo de estos dos personajes para adornar el Blog, unos versos de Mayakovski y una pintura de Degas:

Mañana olvidarás
que yo te puse una corona,
que mi alma en flor quemé con el amor,
y el danzante carnaval de los días triviales
volverá las páginas de mis libros...
¿Podrán las hojas secas de mis palabras
forzarte a detenerte
sin aliento?

Al menos déjame
pavimentar con una caricia de despedida
el camino de tu adios.

Falling skies ¿demasiado Spielberg?

2011-07-16T20:29:00.002-04:00

He visto ya cuatro episodios de esta serie de Ciencia Ficción, y a mi parecer es una verdadera macedonia. ¿Por qué?, porque así, sin un análisis más profundo, que guardaré para después de haberla visto de nuevo con más detenimiento (si es que estoy muy, pero muy aburrido y sin nada que ver), creo haber observado que contiene una gran cantidad de elementos tomados del Universo de la Ciencia Ficción.

La serie trata de una invasión extraterrestre muy violenta y que ha destruído, merecida o inmerecidamente, algo así como al 90% de la humanidad. Pero de ahí en adelante he visto cosas tales como: 1.- La humanidad (el resto que queda) llevando una vida practicamente subterránea, como en el futuro de la película Terminator. 2.- Un artefacto híbrido entre la nave de Distrito 9 y los trípodes de La guerra de los mundos. 3.- Extraterrestres con cierto parecido a los de Distrito 9 (solo en su cara) y algo duros de matar como los de Predator. 4.- Robots armados que me recuerdan el robot de Robocop. 5.- Un artefacto para convertir a los humanos en esclavos sumisos como el de Los amos de las marionetas. Y por último, muchas banderas norteamericanas, puesto que los héroes son norteamericanos y, para terminar, los infaltables adolescentes que se las saben todas.
La falla, la gran falla, es el argumento flojo-flojísimo, los cuatro capítulos que he visto son practicamente uno repetido cuatro veces. Habiendo tanta buena Ciencia Ficción, ¿no pueden hacer una buena película basada en...? ¡Retiro lo dicho, me retracto, no, por favor, que no tomen una buena obra de Ciencia Ficción para convertirla en basura...!
Pero se que hay personas capaces de hacer una buena película de Ciencia Ficción, vean por ejemplo Distrito 9, claro que esa película no es norteamericana...

Creo que la serie continua por varios capítulos más y luego tendrá una segunda temporada, al parecer ha tenido éxito ¿la veré completa? no creo, porque ya conozco el final, los extraterrestres derrotados y la bandera norteamericana ondeando en el cielo azul.
Puedo estar exagerando, por supuesto, y es muy posible que la serie tenga muchos (y ofendidos) partidarios, pero de todos modos no me pareció nada extraordinario.

Un amigo me comentó que a él no le preocupan los extraterrestres porque al final los norteamericanos siempre salvarán a la humanidad. Me permití decirle que tiene razón, siempre vencen a los extraterrestres, pero debe recordar que para los norteamericanos la humanidad son ellos, a los demás que nos parta un rayo (laser, eso sí).
Una pregunta me queda dando vueltas, no es por nada, ¿pero ni siquiera los extraterrestres nos pueden librar de las barras y las estrellas?

LLuvias varias y rubias desatinadas...

2011-07-09T20:10:00.031-04:00

Las opiniones son unánimes y lapidarias:
La culpable es la Alcaldesa de Antofagasta.

Sí, fue su culpa.
Debería haber comprado los $22 millones de pesos en manga de plástico con mayor anticipación -pues de ese modo habría sido más barato, y por ende alcanzaba para más-y tendría que haberlo repartido en forma más eficiente.
Como no hizo ninguna de las dos cosas, obviamente es la única culpable de que a esos pobres y esforzados pobladores se les hayan mojado los televisores de plasma y las antenas de DirectTV.

Hay sugerencias de que -para mejorar su gestión- podría comprar calaminas de zinc, para entregarlas gratuitamente a la gente, de modo que puedan reparar en mejor forma sus techos, y no se les tenga que entregar plásticos cada vez que llueve. Además, eso les daría una fuente adicional de ingresos, pues lógicamente el precio de reventa en la Feria de las pulgas sería mucho más elevado que el de un simple plástico.

Sin embargo, como nunca faltan los desubicados, en un canal de tv local la conductora de un matinal, Daniza Segovia, (conocida en las faenas mineras por su programa radial "Ilegalmente rubia") sugirió iniciar una campaña llamada "Recupera tu techo", para incentivar a los pobladores a invertir de sus propios bolsillos en reparar los techos de sus viviendas.
¿Habráse visto semejante desatino? Y en un canal de televisión, donde cualquiera puede verlo...
A dónde vamos a llegar...

.

¿ En desear no hay engaño ?

2011-07-05T14:08:00.001-04:00

A años luz

2011-06-29T12:16:00.000-04:00

Un cuento de Mijaíl Zóschenko

No hace mucho me encontraba yo en el Jardín de Verano. Y fumaba un cigarrillo. A mi lado se sentaba cierto ciudadano. Por su aspecto, podía ser tanto un electricista como un lampista. El tipo se sentaba a mi lado y fruncía el ceño a causa del humo.
A pesar de mis muchos esfuerzos para no echarle el humo al ciudadano, el viento se lo lanzaba directamente a la cara.
Y de pronto éste me toca el brazo y me dice:
—Deje usted de fumar esta porquería, camarada. Que lo voy a invitar a auténtico tabaco inglés. Me lo ha mandado mi ex tío de Inglaterra...
El hombre saca de un bolsillo un paquete y me invita.
Y yo le digo:
—Gracias, pero no quisiera arruinarle.
—Que va —me contesta—, si para mí es un placer. Porque, se lo diré a las claras, yo tengo debilidad por los productos extranjeros. Tome.
Le acepté el cigarrillo.
—Sí —le digo—, los productos extranjeros, eso sí que... Unos productos como hay pocos. Hay muchos que valen la pena, añado.
—No muchos —replica el electricista—: todos. Tome usted lo que sea. Todo lo extranjero, para mí basta con que lo sea, lo apruebo de antemano. Tomemos, por ejemplo, aunque sea los conejos. Hace unos días trajeron a la cooperativa conejos australianos congelados... ¡Eso sí que eran conejos! Te comes uno de esos conejos y notas en los dientes, de verdad, la cultura y la civilización. ¿En cambio, los nuestros? Son una porquería de conejos. Cuatro patas y un rabo, eso es todo el conejo. Y hasta puede ser que no sea un conejo, sino muy posiblemente un perro o un gallo degollado. Y sin gota de civilización... Hace unos días dejé en el ventanal un trozo de salchicha; vuelvo a casa y adiós salchicha. Se la zampó el gato. ¡Ahí tiene usted productos nacionales!... ¿Qué le parece el cigarrillo, eh?
—Sus conejos son buenos, como no —prosigue el electricista—, pero y del tabaco, ¿qué me dice? Me lo ha mandado mi ex tío de Inglaterra... Un emigrante. Fúmatelos a gusto, me escribe, y entérate de lo que es bueno... Pero fume, dé usted una buena calada, hasta el fondo... Es un tabaco que llevo tres días fumándolo y como si nada, monada. ¡Y el humo, mire qué humo azul! Un cuadro y no humo parece. ¿No me dirá que los rusos hacen este humo? Aunque, ¿para qué alabar el tabaco? Si todas las mentes claras lo reconocen. Pero fíjese en la factura. La limpieza. El orden. ¡Y lo compacto que es! Fíjese bien, cómo están hechos. O tome usted la cajetilla, por ejemplo. Así por fuera parece una porquería de cajetilla. A ver, ¿qué tiene? Una cajetilla como otra cualquiera. Pero mire que exquisita sencillez. No le sobra nada. Nada le cuelga. Ni le rechina. Una inscripción inglesa y nada más... Qué lejos nos queda el extranjero. Muy lejos, a años luz, si no más.
Tomé la caja, la examiné. En efecto, era una buena caja. Y en la tapa había algo escrito en inglés. Pero abajo, aparecía impreso en letras diminutas:
«TIPOGR. ESTATAL ACAD. CIENCIAS.
MALECÓN TUCHKOV. MOSCÚ»
—Oiga —le digo al electricista—, aquí hay algo impreso.
El electricista observó la caja, picó con aire pensativo sobre ella y dijo:
—Me han engañado, los malditos. Yo mismo me decía: ¿qué es esto? Como si pasara alguna cosa. Llevo tres días fumando y noto que la cabeza me ha empezado a doler y además tengo náuseas ...
El hombre aspiró el humo.
—Así es —dijo—. Un asco de cigarrillos. Y el humo ¡que áspero! Debe ser del papel. Hiede a trapo quemado. ¡Maldita sea! ¡Valiente producto! ¡Qué lejos estamos, a años luz, de su civilización!

Al fin, lo conseguí...

2011-06-27T22:40:00.001-04:00

Al fin pude conseguir este libro, que esperé tanto tiempo.

Después de haber leído todos los anteriores (algunos de los cuales -gracias a Rossana- los tengo en versión impresa), esperaba ansiosamente que Jean Auel escribiera alguno más.
No porque haya dejado la historia a medias, o porque faltara algo, sino solamente porque me gusta como escribe.
Me gusta eso de que investigue tan acuciosamente el tema sobre el que escribe, de manera que sus descripciones (sí, a veces demasiado extensas) de las costumbres, usos, vestiduras y aún de los paisajes en que se mueven sus personajes, se acercan a la realidad tanto como es posible, considerando que son Neanderthal y Cromagnon.

Es lamentable que nunca hayan llevado estos libros a una serie televisiva. Con los recursos que existen ahora, podría hacerse algo realmente bueno. Aquella vieja película sobre el Clan del oso cavernario dejó mucho que desear.
[Incluso, tenía elegida la actriz perfecta para el papel, pero los años pasaron y ahora resultaría mayor...]

Ahora, a leer... *-*

Señoras y señores, buenas noches.

2011-06-19T13:27:00.003-04:00

Esta es una película italiana realizada en 1976 por una constelación de directores y escritores: Age, Leo Benvenuti, Luigi Comencini, Piero De Bernardi, Nanni Loy, Ruggero Maccari, Luigi Magni, Mario Monicelli, Ugo Pirro, Furio Scarpelli y Ettore Scola.
Es una parodia que se lanza con dureza contra todo lo anda mal en la sociedad italiana, los políticos corruptos, el ejército, la Iglesia, la televisión, en fin, contra todo. Es una sátira violenta y despiadada, creo que como solo el cine italiano puede hacerla.
Aquí, aunque lo que anda mal es lo mismo que andaba mal en Italia de los '70 y sigue andando mal en el siglo XXI, una película de este tipo provocaría un masivo rasgar de vestiduras, indignadísimas declaraciones y una avalancha de querellas presentadas por las inocentes víctimas de tales acusaciones.
La historia, narrada en episodios independientes, tiene como eje central el programa del canal Tg3 y su presentador Paolo T. Fiume, interpretado por Marcello Mastroiani. Forman parte del elenco Adolfo Celi, Vittorio Gassman, Nino Manfredi, Ugo Tognazzi y Paolo Villaggio.
La imagen corresponde al momento en que Paolo T. Fiume le hace una entrevista a un ministro que está siendo cuestionado:

Fiume: Sr. Ministro, me permite algunas preguntas... para la Cadena TG3.
Ministro: - Si se apura, por favor.
Fiume: Ud. está al corriente de las graves acusaciones en contra suya...por los fondos sustraídos de los comedores de los huerfanos.- Se habla de 200 millones.
Ministro: - Las conozco...
Fiume: Eso es. ¿Y no cree oportuno, para poder llegar a la verdad...la inmediata renuncia a su alto cargo?.
Ministro: ¿Renunciar?. ¡Jamás!. Sería una decisión equivocada.
Fiume: Querrá decir que su renuncia sería... un implicito reconocimiento de su culpabilidad.
Ministro: ¡No, no!. Yo no renuncio para poder dar mi batalla...desde una posición de privilegio. Desde mi puesto puedo controlar la investigación...tergiversar las pruebas, corromper testigos... puedo, en suma, desviar el sentido de la justicia.
Fiume: Señoría, ¿pero eso no es irregular y contrario a la ley?.
Ministro: No joven, yo a la ley la respeto.Y sobre todo a la ley del más fuerte. Y como en este momento yo soy el más fuerte, me aprovecharé. - Es mi deber principal.
Fiume: - ¿Deber hacia quien?.
Ministro: Hacia el electorado que me dio su voto.. .para obtener de mi: condonación de evasiones fiscales,...administración de negocios oscuros,...planes de diques mal construidos,... escándalos de chantaje, de contrabando de divisas,...
Fiume: Disculpe pero, ¿que cuernos está diciendo?.
Ministro: Yo estoy diciendo que el electorado ve en mi...a un prevaricador. Si contrariamente quisiera elegir...a un hombre probo, honesto y de bien... ¿iban a votar por mi?. Adiós muchacho. Vamos.
Fiume: Pero, pero...
. . .

En resumen, una excelente comedia italiana, es decir que hace reir, pero es al mismo tiempo una película terriblemente dramática y amarga.

La Passione (2010) Por favorsísimo, vean esta película....Prego...

2011-06-17T01:18:00.002-04:00

http://www.peliculasyonkis.com/pelicula/la-pasion-2010/

La passione è la storia di Gianni Dubois, regista emergete di cinquant’anni, che non fa un film da anni, e adesso che avrebbe la possibilità di dirigere una giovane stella della tv non riesce nemmeno a farsi venire in mente una storia.

Come se non bastasse, una perdita nel suo appartamento in Toscana ha rovinato un affresco del Cinquecento nella chiesetta adiacente. Per evitare una denuncia e una pessima figura, Gianni deve accettare la bizzarra proposta del sindaco del paese: dirigere la sacra rappresentazione del venerdì santo in cambio dell’impunità.

Così si ritrova a passare una settimana nella Toscana collinare nel tentativo di mettere in piedi una specie di Via Crucis, con gli apostoli, Ponzio Pilato, la crocifissione, e un pessimo e vanitosissimo attore locale nella parte di Cristo. Inoltre deve pensare al film per Flaminia Sbarbato, la diva del piccolo schermo che non ne può più di aspettare. Quando tutto sembra sfuggirgli di mano, Gianni incontra Ramiro, un ex galeotto appassionato di teatro, pieno di buona volontà e spiantato quanto basta.

Le cose sembrano prendere la strada giusta, ma non per molto: un brutto litigio con Flaminia manda all’aria il film, mentre Ramiro svanisce rapidamente nel nulla lasciandolo solo. Grazie a un ultimo colpo di scena, però, Gianni Dubois riuscirà per una volta a combinare qualcosa di buono.

Il protagonista è Silvio Orlando, con Kasia Smutniak, Giuseppe Battiston, Corrado Guzzanti, Marco Messeri, Cristiana Capotondi e Stefania Sandrelli.

¡La mismísima Stefanía Sandrelli (aun de buen ver) !

Esta es gracia....Los LIBRINOS:

2011-06-16T21:24:00.001-04:00

Lo único malo es que los títulos, bueno, aun dejan qué desear, pero...ya vendrán más...

EXPONOR???

2011-06-16T20:17:00.000-04:00

O sea, yo entiendo que en una Expo hayan de estas niñitas para adornar y atraer a los individuos asistentes a los respectivos Stand, pero, ¿esto no será como mucho?

O sea, ¿Bello tiene un negocio alternativo, además de los transportes?

.

Lo que me faltaba por ver...

2011-06-10T20:09:00.000-04:00

En el blog de ChicaGeek me encontré con esto:

¿Qué se puede decir?
¿Juegos de IPad para gatos?

Es decir, ¿hay quien tiene para comprarle un IPad al gato?
O bien ¿hay gatos que tienen para comprarse un IPad?

.

¿Ciencia ficción?

2011-06-10T11:12:00.000-04:00

¿Cuasidelito?

2011-06-08T20:26:00.000-04:00

Cuando Vulcano se desquita... es mejor sonreir...

2011-06-08T13:02:00.002-04:00

Canción de hielo y fuego [Juego de tronos]

2011-06-06T00:37:00.000-04:00

Cuando vi la propaganda de la nueva serie de HBO, "Juego de Tronos", no me llamó mucho la atención. Desconfío cuando le hacen tanta propaganda a algo.
Pero luego leí algunos comentarios en internet (la serie comenzó 3 semanas antes en Europa), y me dieron ganas no de verla, sino de leer el libro.

Lo busqué en en mi librería favorita (http://pirateríadescarada.com), y me encontré conque era una "saga" llamada Canción de Hielo y Fuego, formada por 4 libros, uno de los cuales había sido dividido en dos, debido a su extensión:

- Juego de tronos
- Choque de reyes
- Tormenta de espadas I
- Tormenta de espadas II
- Festín de cuervos

Y me puse "ojos a la obra", y leí el primer libro, el que me pareció bueno, y de ahí seguí leyendo desaforadamente los tomos siguientes, buscando ansiosamente conocer el final...

Y ahí, al final del quinto libro, me encuentro con que el Sr. autor, George R.R. Martin, dice que el próximo año entregará el libro siguiente, pero lo dice el año 2005, y aún no lo ha entregado hasta ahora.

Así pues, permítaseme maldecir aquí al Sr. Martin, (reservándome para mí los epítetos correspondientes, para no tener que excusarme ante los lectores) porque no se merece menos.
Crear una historia como ésa, con tantos personajes cuyas historias se desarrollan paralelamente -a muchos de los cuales, después de habernos hecho encariñarnos con ellos, los quita de la trama matándolos así como así, sin asco ni decir agua va- y no terminarla, dejándola pendiente por 6 años, y dándose el lujo de venderla para hacer una serie, sabiendo que no tiene final, es -como diría mi ex-gerente- absolutamente impresentable.

[Nota: La serie es buena, bien realizada y muy ajustada al libro... con buenos actores ingleses, obvio.)

.

.

Te llegó la hora. Tienes Sixty-four...

2011-06-02T19:39:00.000-04:00

86...

2011-06-01T22:51:00.000-04:00

Hoy cumplió 86...

Glóbulos rojos, bien.

Glóbulos blancos, bien.

Plaquetas, bien.

Colesterol malo, bien.

Colesterol bueno, bien.

Triglicéridos, bien.

(~~Odiosidad congénita, bien~~)

¿Y para qué la trae? me preguntó la doctora

(hoy tenía consulta en el hospital),

Según estos exámenes, está muy bien.

Si esto sigue así,

creo que primero se vestirá la Maty de negro,

antes que nosotros...

Payas

2011-05-31T21:36:00.001-04:00

¿La realidad tal como es? Necesitaríamos kilos de píldoras azules....

2011-05-31T00:10:00.001-04:00

Cuento corto para estudiantes

2011-05-29T08:46:00.001-04:00

¡Aprendan geometría!

Henry miró el reloj, a las dos de la mañana cerró el libro desesperado.
Seguramente lo suspenderían al día siguiente. Cuanto más estudiaba geometría, menos la comprendía. Había fracasado ya dos veces. Con seguridad lo echarían de la Universidad. Sólo un milagro podía salvarlo. Se enderezó.
¿Un milagro? ¿Por qué no? Siempre se había interesado por la magia. Tenía libros. Había encontrado instrucciones muy sencillas para llamar a los demonios y someterlos a su voluntad. Nunca había probado. Y aquel era el momento o nunca. Tomó de la estantería su mejor obra de magia negra. Era sencillo. Algunas fórmulas. Ponerse a cubierto en un pentágono. Llega el demonio, no puede hacernos nada y se obtiene lo que se desea. ¬¡El triunfo es nuestro!
Despejó el piso retirando los muebles contra las paredes. Luego dibujó en el suelo, con tiza, el pentágono protector. Por fin pronunció los encantamientos.
El demonio era verdaderamente horrible, pero Henry se armó de coraje.
- Siempre he sido un inútil en geometría - comenzó...
¬ ¡A quién se lo dices! - replicó el demonio, riendo burlonamente.
Y cruzó, para devorarse a Henry, las líneas del hexágono que aquel idiota había dibujado en vez del pentágono.

Fredric Brown

"Leído" al pasar...

2011-05-28T11:49:00.000-04:00

Lo que me pasa es que no consigo andar por el mundo tirando cosas y cambiándolas por el modelo siguiente sólo porque a alguien se le ocurre agregarle una función o achicarlo un poco..

No hace tanto, con mi mujer, lavábamos los pañales de los críos, los colgábamos en la cuerda junto a otra ropita, los planchábamos, los doblábamos y los preparábamos para que los volvieran a ensuciar. Y ellos, nuestros nenes, apenas crecieron y tuvieron sus propios hijos se encargaron de tirar todo por la borda, incluyendo los pañales.

¡Se entregaron inescrupulosamente a los desechables! Sí, ya lo sé. A nuestra generación siempre le costó botar. ¡Ni los desechos nos resultaron muy desechables! Y así anduvimos por las calles guardando los mocos en el pañuelo de tela del bolsillo.

¡¡¡Nooo!!! Yo no digo que eso era mejor. Lo que digo es que en algún momento me distraje, me caí del mundo y ahora no sé por dónde se entra. Lo más probable es que lo de ahora esté bien, eso no lo discuto. Lo que pasa es que no consigo cambiar el equipo de música una vez por año, el celular cada tres meses o el monitor de la computadora todas las navidades.

¡Guardo los vasos desechables!
¡Lavo los guantes de látex que eran para usar una sola vez!
¡Los cubiertos de plástico conviven con los de acero inoxidable en el cajón de los cubiertos!

Es que vengo de un tiempo en el que las cosas se compraban para toda la vida!
¡Es más!
¡Se compraban para la vida de los que venían después!
La gente heredaba relojes de pared, juegos de copas, vajillas y hasta palanganas de loza.
Y resulta que en nuestro no tan largo matrimonio, hemos tenido más cocinas que las que había en todo el barrio en mi infancia y hemos cambiado de refrigerador tres veces.

¡¡Nos están fastidiando!! ¡¡Yo los descubrí!! ¡¡Lo hacen adrede!! Todo se rompe, se gasta, se oxida, se quiebra o se consume al poco tiempo para que tengamos que cambiarlo. Nada se repara. Lo obsoleto es de fábrica.

¿Dónde están los zapateros arreglando las media-suelas de los tenis Nike? ¿Alguien ha visto a algún colchonero escardando colchones casa por casa?
¿Quién arregla los cuchillos eléctricos? ¿El afilador o el electricista?
¿Habrá teflón para los hojalateros o asientos de aviones para los talabarteros?
Todo se tira, todo se desecha y, mientras tanto, producimos más y más y más basura.
El otro día leí que se produjo más basura en los últimos 40 años que en toda la historia de la humanidad.
El que tenga menos de 30 años no va a creer esto:

¡¡Cuando yo era niño por mi casa no pasaba el que recogía la basura!!
¡¡ Lo juro!! ¡Y tengo menos de... años!
Todos los desechos eran orgánicos e iban a parar al gallinero, a los patos o a los conejos (y no estoy hablando del siglo XVII)
No existía el plástico ni el nylon. La goma sólo la veíamos en las ruedas de los autos y las que no estaban rodando las quemábamos en la Fiesta de San Juan.
Los pocos desechos que no se comían los animales, servían de abono o se quemaban. De “por ahí” vengo yo. Y no es que haya sido mejor. Es que no es fácil para un pobre tipo al que lo educaron con el “guarde y guarde que alguna vez puede servir para algo”, pasarse al “compre y bote que ya se viene el modelo nuevo”. Hay que cambiar el auto cada 3 años como máximo, porque si no, eres un arruinado. Así el coche que tenés esté en buen estado. Y hay que vivir endeudado eternamente para pagar el nuevo!!!!

¡¡¡Pero por Dios.!!!

Mi cabeza no resiste tanto.

Ahora mis parientes y los hijos de mis amigos no sólo cambian de celular una vez por semana, sino que, además, cambian el número, la dirección electrónica y hasta la dirección real.
Y a mí me prepararon para vivir con el mismo número, la misma mujer, la misma casa y el mismo nombre (y vaya si era un nombre como para cambiarlo) Me educaron para guardar todo. ¡¡¡Toooodo!!! Lo que servía y lo que no. Porque algún día las cosas podían volver a servir. Le dábamos crédito a todo.

Sí, ya lo sé, tuvimos un gran problema: nunca nos explicaron qué cosas nos podían servir y qué cosas no. Y en el afán de guardar (porque éramos de hacer caso) guardamos hasta el ombligo de nuestro primer hijo, el diente del segundo, las carpetas del jardín de infantes y no sé cómo no guardamos la primera caquita. ¿Cómo quieren que entienda a esa gente que se desprende de su celular a los pocos meses de comprarlo?

¿Será que cuando las cosas se consiguen fácilmente, no se valoran y se vuelven desechables con la misma facilidad con la que se consiguieron?

En casa teníamos un mueble con cuatro cajones. El primer cajón era para los manteles y los repasadores, el segundo para los cubiertos y el tercero y el cuarto para todo lo que no fuera mantel ni cubierto. Y guardábamos... ¡¡Cómo guardábamos!! ¡¡Tooooodo lo guardábamos!! ¡¡Guardábamos las tapas de los refrescos!! ¡¿Cómo para qué?! Hacíamos limpia-calzados para poner delante de la puerta para quitarnos el barro. Dobladas y enganchadas a una piola se convertían en cortinas para los bares. Al terminar las clases le sacábamos el corcho, las martillábamos y las clavábamos en una tablita para hacer los instrumentos para la fiesta de fin de año de la escuela.

¡Tooodo guardábamos!

Cuando el mundo se exprimía el cerebro para inventar encendedores que se tiraban al terminar su ciclo, inventábamos la recarga de los encendedores descartables. Y las Gillette -hasta partidas a la mitad- se convertían en sacapuntas por todo el ciclo escolar. Y nuestros cajones guardaban las llavecitas de las latas de sardinas o del corned-beef, por las dudas que alguna lata viniera sin su llave. ¡Y las pilas! Las pilas de las primeras Spica pasaban del congelador al techo de la casa. Porque no sabíamos bien si había que darles calor o frío para que vivieran un poco más. No nos resignábamos a que se terminara su vida útil, no podíamos creer que algo viviera menos que un jazmín.

Las cosas no eran desechables. Eran guardables. ¡¡¡Los diarios!!! Servían para todo: para hacer plantillas para las botas de goma, para poner en el piso los días de lluvia y por sobre todas las cosas para envolver. ¡¡¡Las veces que nos enterábamos de algún resultado leyendo el diario pegado al trozo de carne!!!

Y guardábamos el papel plateado de los chocolates y de los cigarros para hacer guías de pinitos de navidad y las páginas del almanaque para hacer cuadros y los goteros de las medicinas por si algún medicamento no traía el cuentagotas y los fósforos usados porque podíamos prender una hornilla desde la otra que estaba prendida y las cajas de zapatos que se convirtieron en los primeros álbumes de fotos y los mazos de naipes se reutilizaban aunque faltara alguna, con la inscripción a mano en una sota de espada que decía 'éste es un 4 de bastos'.

Los cajones guardaban pedazos izquierdos de pinzas de ropa y el ganchito de metal. Al tiempo albergaban sólo pedazos derechos que esperaban a su otra mitad para convertirse otra vez en una pinza completa.

Yo sé lo que nos pasaba: nos costaba mucho declarar la muerte de nuestros objetos. Así como hoy las nuevas generaciones deciden “matarlos” apenas aparentan dejar de servir, aquellos tiempos eran de no declarar muerto a nada: ¡¡¡ni a Walt Disney!!!

Y cuando nos vendieron helados en copitas cuya tapa se convertía en base y nos dijeron: “Cómase el helado y después tire la copita”, nosotros dijimos que sí, pero, ¡¡¡minga que la íbamos a tirar!!! Las pusimos a vivir en el estante de los vasos y de las copas. Las latas de arvejas y de duraznos se volvieron macetas y hasta teléfonos. Las primeras botellas de plástico se transformaron en adornos de dudosa belleza. Las hueveras se convirtieron en depósitos de acuarelas, las tapas de botellones en ceniceros, las primeras latas de cerveza en portalápices y los corchos esperaron encontrarse con una botella.

Y me muerdo para no hacer un paralelo entre los valores que se desechan y los que preservábamos. ¡¡¡Ah!!! ¡¡¡No lo voy a hacer!!! Me muero por decir que hoy no sólo los electrodomésticos son desechables; que también el matrimonio y hasta la amistad son descartables.

Pero no cometeré la imprudencia de comparar objetos con personas. Me muerdo para no hablar de la identidad que se va perdiendo, de la memoria colectiva que se va tirando, del pasado efímero. No lo voy a hacer. No voy a mezclar los temas, no voy a decir que a lo perenne lo han vuelto caduco y a lo caduco lo hicieron perenne. No voy a decir que a los ancianos se les declara la muerte apenas empiezan a fallar en sus funciones, que los cónyuges se cambian por modelos más nuevos, que a las personas que les falta alguna función se les discrimina o que valoran más a los lindos, con brillo, pegatina en el cabello y glamour.

Esto sólo es una crónica que habla de pañales y de celulares. De lo contrario, si mezcláramos las cosas, tendría que plantearme seriamente entregar a la “bruja” como parte de pago de una señora con menos kilómetros y alguna función nueva. Pero yo soy lento para transitar este mundo de la reposición y corro el riesgo de que la 'bruja' me gane de mano y sea yo el entregado.
Ayudenme, me caí del mundo y no se por donde se entra......

Eduardo Galeano………periodista y escritor Uruguayo

.

"Morfeo se encuentra fuera del área de cobertura".......(título alternativo para un soneto al insomnio).

2011-05-22T17:09:00.004-04:00

¿Por qué dicen "la noche es silenciosa"
si más bien está llena de sonidos?
escucho bien del corazón latidos
y del reloj la marcha minuciosa,

A lo lejos sirena presurosa,
abre paso a la urgencia con aullidos,
los perros, contestando con ladridos,
algarabía, arman fastidiosa.

El sueño, ese que antes se escapaba
huye ahora inalcanzable ¿hacia dónde?
el gallo canta, lo que me faltaba...

para mañana a muerte lo sentencio,
llamo a Morfeo, pero no responde,
Noche, vamos, devuélveme el silencio.

Jen-O

Yo también odio comunicarme con las empresas telefónicas

2011-05-21T12:43:00.001-04:00

El viejo "bacán"

2011-05-16T10:46:00.000-04:00

El pasado miércoles 11 en el Estadio Nacional, el viejo Paul a sus 68 años nos deleitó, emocionó con su música, con su talento y empatía con el público. Se paseó por canciones de los Beatles, de su época con los Wings y algo de su trabajo como solista. Partió con Hello Goodbye y luego en las dos horas y media que duró el concierto nos regaló Blackbird, Something, Let it be, Yesterday, Live and let die... entre tantas. Sólo eché de menos algunas canciones de sus últimos trabajos como "This Never happened before" o "The end of the world", pero al final quedé conforme por su entrega, por su calidad vocal y por su juego con el público. Le hizo harto empeño a comunicarse en castellano, nos dijo que éramos "bacanes" e incluso tarareó la "Canción del adiós" queriendo anunciarnos que su show estaba por finalizar y cuando cantó ... and in the end, the love you take, is equal to the love you make... sabíamos que era todo y talvez que no se volvería a repetir en nuestro país la visita de este grande de la música.

En tribuna Andes con mi hijo David, esperando que comience el show. Nótese que luzco orgulloso mi polera de los Beatles que me trajo de regalo mi primo Jaime desde el mismísimo Liverpool !!!

Nada es exclusivamente chileno. Habas se cuecen en todas partes.

2011-05-09T10:47:00.008-04:00

1."Tengo que escribir un ensayo acerca de 'Por qué la pluma es más poderosa que la espada'. Pero primero,necesito ir a Google a buscar qué es una pluma."

2. "Se llama 'lectura'. Lo usan las personas para instalar nuevo software en su cerebro."

Leo Perutz

2011-05-06T20:36:00.000-03:00

¿Alguien conoce a Leo Perutz?, es un escritor y matemático austriaco, nacido en Praga en 1882 y fallecido en Bad Ischl, Austria en 1957.
Es autor de novelas tan interesantes tales como El Judas de Leonardo (Leonardo da Vinci busca un modelo para el Judas de La última cena), ¿Adonde vas, manzanita? (un ex-prisionero de guerra austríaco regresa a Rusia para vengarse del oficial que lo humilló en el campo de prisioneros) y La tercera bala (Hernán Cortés se lanza a la conquista de México, pero hay un español que se ha pasado al lado maya...).
También es autor de algunos cuentos como Señor, apiádate de mi, Martes, 12 de octubre de 1916 y este que presento acá, Conversación con un soldado. Espero que lo disfruten.

Conversación con un soldado

En la ciudad de Barcelona, allí donde desde el amplio paseo del muelle abrasado por el sol conduce una avenida de palmeras al monumento a Colón, pregunté por el camino de la catedral a un soldado español que echaba trozos de pan a las gaviotas.
Yo sólo comprendo algunas palabras del idioma que se habla en Barcelona. No es español, es catalán, y según me aseguran los entendidos, este dialecto tampoco lo comprenden fácilmente los españoles de nacimiento. Pero el joven soldado no me contestó en español ni en catalán, más bien me indicó el camino haciendo con la mano un par de movimientos breves pero extrañamenre expresivos: todo seguido, doble a la derecha, otra vez a la derecha, luego a la izquierda. Quedé perfectamente informado. El camino era largo, el sol era abrasador y el soldado opinó que haría mejor en tomar el tranvía. Tampoco esta vez habló en catalán, sino que insinuó con gestos el tañido de una campana y el deslizarse del tranvía por los raíles. Yo le comprendí en seguida. Y como el tranvía tardaba en llegar, mi amable consejero me propuso que mientras tanto esperase sentado a su lado en el banco.
El joven soldado español era mudo. Sólo sus manos parloteaban alegres y despreócupadas, y no había nada que no hubiese contado con señas claras y fáciles de comprender. Me explicó que había tomado parte en la guerra de Marruecos, y sus manos pintaron todo el tumulto de una batalla: ataque, fuego rápido, asalto y retirada. Sobre la necesidad de esa campaña tenía una opinión escéptica que expresó sin rodeos encogiéndose de hombros y meneando la cabeza indignado.
Un coche pasó por delante de nosotros y el joven inválido me indicó en seguida (cerrando los puños y agitándolos como si sujetase las riendas y dirigiese un tiro de caballos) que los caballos eran espléndidos, fuertes y fogosos, de pura raza andaluza. Luego hizo un guiño hacia la izquierda y me sonrió. Me di la vuelta. Dos altos oficiales españoles subían despacio por la cuesta del paseo y mi amigo español me comunicó que ahora tendría que hacer el saludo militar y que consideraba completamente inútil semejante ceremonia. De profesion era aparejador, me explicó haciendo bocetos sobre un tablero de dibujo imaginario y trazando luego toda clase de elementos arquitectónicos con las manos: portales, hileras de ventanas, escalinatas, cúpulas. Era un buen trabajo, opinó, se podía ganar dinero.
Una joven se sentó a nuestro lado con un libro en la mano. El soldado mudo me dio a entender que era joven y guapa, y me animó a que probase suerte con ella. Me aseguró que tendría éxito, que no cabía la menor duda. Hizo de intermediario y se dirigió a la joven asegurándole que yo estaba loco por ella. Que era rico, un extranjero venido de lejos que estaba dispuesto a llevarla conmigo a mi país, que viajaría en tren. La muchacha no sabía qué decir, se rió y hojeó su libro. El soldado señaló sus hombros, donde los oficiales españoles llevan los distintivos, luego retorció con aire emprendedor su bigote inexistente y me comunicó de esa manera que la dama estaba en relaciones con un joven y elegante oficial, y por desgracia ya no estaba libre. Para consolarme se sopló la mano hueca e hizo el gesto de tirar algo. Eso significaba: no te preocupes, ella no merece la pena, hay muchachas mucho más guapas en esta ciudad.
Nos entendíamos perfectamente, conversamos sobre todos los temas imaginables. En todo el viaje a través de ese país no he entendido a nadie tan bien como a ese joven inválido mudo.
Mi tranvía no quería venir, pero yo no tenía prisa. El soldado extrajo plátanos del bolsillo y me ofreció uno. Que cogiese uno sin miedo, opinó, que tenía de sobra. Intercambiamos cigarillos y fumamos. En ese momento llegó el carro.
Iba cargado con barriles y subía traqueteando pesadamente por la avenida. Y justo delante de nuestro banco cayó al suelo uno de los dos caballos. Trató de ponerse de pie, pero volvió a caerse.
El cochero se apeó del carro maldiciendo y empezó a pegar enfurecido al pobre caballo con el mango del látigo. El soldado se levantó de un salto. Se había puesto rojo y temblaba de rabia. Su cigarrillo cayó al suelo. Quería exclamar o gritar algo, pero de su boca sólo salía un sonido gutural.
Se volvió hacia mí. Quería hablar, explicar, acusar; pero por primera vez sus manos elocuentes le fallaron y se quedó impotente, mudo y desesperado delante de mí.
¡Minuto terrible e imborrable! Nunca olvidaré cómo la rabia, el dolor y la indignación dejaron de pronto sin habla al mudo.

Patrulla costera

2011-05-05T17:33:00.002-03:00

Para la Lore, porque ama la poesía..

2011-04-28T20:27:00.005-03:00

AL FONDO DE TODO ESTO DUERME UN CABALLO

Al fondo de todo esto duerme un caballo
blanco, un viejo caballo
largo de oído, estrecho de
entendederas, preocupado
por la situación, el pulso
de la velocidad es la madre que lo habita: lo montan
los niños como a un fantasma, lo escarnecen, y él duerme
durmiendo parado ahí en la lluvia, lo
oye todo mientras pinto estas once
líneas. Facha de loco, sabe
que es el rey.

MORTAL

Del aire soy, del aire, como todo mortal,
del gran vuelo terrible y estoy aquí de paso a las estrellas,
pero vuelvo a decirte que los hombres estamos ya tan cerca los unos de los otros,
que sería un error, si el estallido mismo es un error,
que sería un error el que no nos amáramos.
Un bárbaro en el Asia Aquí en el centro del mundo, pero la Tierra no es el centro del mundo,
uno se inflama o se seca; la Tierra misma es páramo: de ella vinimos;
nos parecemos a su piel, sonamos verdes o blandos según las estaciones,
todo transcurre en su mudanza, cumplimos años tan ligeramente, nos
quemamos y ardemos, pedimos plazo y más plazo; viene el Tiempo,
[¿quién,
quién hilará después el hilo que hilaremos?

La Poesía se adelanta y sus agujas marcan el vuelo de las aves.

¿QUÉ SE AMA CUANDO SE AMA?

¿Qué se ama cuando se ama, mi Dios: la luz terrible de la vida
o la luz de la muerte? ¿Qué se busca, qué se halla, qué
es eso: amor? ¿Quién es? ¿La mujer con su hondura, sus rosas, sus volcanes,
o este sol colorado que es mi sangre furiosa
cuando entro en ella hasta las últimas raíces?

¿O todo es un gran juego, Dios mío, y no hay mujer
ni hay hombre sino un solo cuerpo: el tuyo,
repartido en estrellas de hermosura, en partículas fugaces
de eternidad visible?

Me muero en esto, oh Dios, en esta guerra
de ir y venir entre ellas por las calles, de no poder amar
trescientas a la vez, porque estoy condenado siempre a una,
a esa una, a esa única que me diste en el viejo paraíso.

Gonzalo Rojas

Gonzalo Rojas

2011-04-27T11:11:00.003-03:00

"Madre, ya va a llegar: abramos el portón,
dame esa luz, yo quiero recibirlo
antes que mis hermanos. Déjame que le lleve un buen vaso de vino
para que se reponga, y me estreche en un beso,
y me clave las púas de su barba."

(Carbón...)

23 de abril de 19..

2011-04-23T09:11:00.000-03:00

Bueno, de un año de la primera mitad del siglo pasado...

¡ Feliz conmemoración, Ceci !

¿Qué está pasando con la riqueza del lenguaje? Mis alumnos no comprenden o no conocen refranes, dichos, trabalenguas....

2011-04-20T00:20:00.005-03:00

Para Lorena, un muy feliz cumpleaños...

2011-04-16T22:55:00.002-03:00

Porque sigues siendo la "cabra chica" para nosotros, deja de contar los años y las canas.
Pero, celebra. Sólo celebra...

Abrazos, besos, y los mejores deseos para hoy y siempre...

Va tomando color

2011-04-15T01:58:00.004-03:00

Asi está quedando la réplica de la Esmeralda, a cuarenta días de la inauguración...no está mal.
Adjunto además imágenes del proyecto.

Buen atractivo para Iquique...¿O no?

Algo de Mark Twain

2011-04-14T22:32:00.000-03:00

Sobre la decadencia del arte de mentir (fragmento)

Mark Twain

Ensayo para ser leído y discutido en reunión del club de historiadores y anticuarios de Hartford, propuesto para el premio de treinta dólares . Ahora publicado por primera vez.

Observen bien, no pretendo insinuar que la costumbre de mentir haya sufrido decadencia o interrupción algunas... no. Y es que la mentira, en tanto virtud y principio, es eterna; la mentira en tanto recreación, respiro y refugio en tiempos de necesidad, la Cuarta Gracia, la Décima Masa, la mejor y más segura amiga del hombre, es inmortal, y no desaparecerá de la faz de la tierra mientras exista este club.
Mi queja se refiere sólo a la decadencia del arte de mentir. Ningún hombre de principios, ninguna persona en sus cabales, puede ser testigo de la forma de mentir torpe y descuidada de la época presente, sin dolerse de ver tan noble arte así prostituido. En presencia de tan nutrido grupo de veteranos, naturalmente abordo el terna de manera tentativa; soy como una solterona tratando de enseñar puericultura a quienes han sido madres por milenios. No me quedaría bien criticarlos a ustedes, caballeros, pues todos son mayores que yo —y superiores a mí en este asunto— y, por ende, si de vez en cuando parezco hacerlo, confíen en que, en la mayor parte de los casos, lo hago con espíritu de admiración más que por buscarles los defectos. Es más, si ésta, la más bella de las bellas artes, hubiera recibido en otras partes la atención, el aliento, la práctica consciente y el desarrollo que ha recibido en el presente club, no necesitaría yo pronunciar este lamento o derramar lágrima alguna. No lo digo para adularlos: lo digo en un espíritu de reconocimiento y apreciación justos.
. . .

Un relato que encontré por la web

2011-04-11T13:59:00.003-03:00

INCOMPRENSIÓN

Ella, que daba por hecho que la sigilografía era el arte de dibujar en silencio…
Ella, que creía que una espátula era un animal exótico…
Ella, que pensaba que recóndito era un dulce típico…
Acababa de recibir una llamada para comunicarle con un rimbombante discurso que había obtenido el primer premio en un concurso de relatos, según le habían dicho, gracias al surrealismo que encerraba una historia llena de palabras con el significado alterado.
“Señorita, ha hecho usted ingeniosísimos juegos malabares con el léxico empleado”, acabaron por decirle, entusiasmados.
Y ella, que pensaba que “léxico” era algo con mucha elasticidad, no entendía nada y, lejos de alegrarse ante la noticia, se lamentaba de que su narración se hubiera malinterpretado.

Mercedes, http://loscuentoscuentosson.blogspot.com/

Algo de música

2011-04-08T21:34:00.002-03:00

Algo de música para alegrar el ambiente, el flaco se llama Nicolas Senn
y el instrumento, Appenzeller Hackbrett (Dulcémele).

Y la fantástica Lisa Stoll tocando el alphorn:

Algo de Cine

2011-04-08T09:51:00.000-03:00

Me gusta el cine, pero no voy al cine, ¿qué contradictorio, no?, pero sucede que lo que se puede ver en las salas dista bastante de lo que a mi me gusta. Así, me niego a pagar (además) por ver El limpiapiscinas, Invasión del mundo, Batalla de Los Ángeles o Mundo surreal...
Pero la televisión permite que de vez en cuando se pueda ver una buena película, como la que pude ver hoy: Last orders, la que narra el viaje que cuatro hombres realizan para cumplir el último de deseo de su amigo Jack.
Jack es un carnicero de Londres, entre sus planes estaba el retirarse con su esposa Amy a una casa a orillas del mar. Este plan nunca pudo realizarse, por lo que al morir, expresa su deseo de que sus cenizas sean arrojadas al mar en Margate. Durante el viaje, los cuatro hombres, tres amigos y el hijo de Jack, rememoran lo que significó para cada uno en su vida, esta larga amistad.
Como recomendación, el nombre de los actores: Michael Caine, Tom Courtenay, Bob Hoskins, David Hemmings, Helen Mirren, Ray Winstone... ¿que más se podría decir?

Un crimen, ni más ni menos...

2011-04-02T23:53:00.001-03:00

Me despertó -en medio de la noche-
el ruido de algo que se quebraba... y un grito.
Luego un par de voces:
la una airada, molesta, agria, que reconvenía e insultaba;
quejumbrosa y lastimera la otra...
Voces alcoholizadas, ininteligibles.

Se alejaron, a poco, y volvió el silencio a la noche,
y volvió el sueño a mis ojos.

Desperté en la mañana, y era un día como cualquier otro.
Me levanté temprano -no eran aún las ocho-
y al salir a comprar el pan para el desayuno,
la encontré allí, tirada, imagen clara de la tragedia.
En plena calle, a medias cubierta por una bolsa de plástico.
Una mancha oscura, inconfundiblemente rojiza, se extendía bajo ella,
y alcanzaba un par de metros alrededor.

Se la veía rota, triturada, seguramente atropellada
una y otra vez, en la oscuridad de la noche,
por los vehículos que por allí pasaran.

Recordé las voces que oyera, y entendí ahora, claramente,
de qué se trataba.
Entendí la molestia, el enojo, del que gritaba.
Entendí las excusas aturulladas del que se lamentaba...

Obviamente, este último había cometido el crimen,
porque no menos que un crimen fue el dejarla caer,
el permitir que se rompiese,
el permitir que se derramase el rojo, oscuro y oloroso contenido,
dejándoles sin poder disfrutar de ella, como esperaban,
dejándoles sin poder saborearla, como anhelaban:

Una buena botella de Merlot, Viña Concha y Toro,
cosecha 2010...

Duda

2011-03-31T08:59:00.002-03:00

Tengo una duda, una gran duda , hace días que ronda por mi cabeza una frase, y no recuerdo quién lo decía " es curioso , parece que me lleva al pozo ", quién era?. Alguien me ayuda a recordar ?
Gracias

PD Estoy pal `gato resfriadita .

CARLITOS MARTIN

2011-03-30T18:32:00.002-03:00

El sitio de Berlín

2011-03-30T15:12:00.001-03:00

Cuento de Alphonse Daudet

Recorríamos la avenida de los Campos Elíseos con el doctor V..., preguntando a los muros acribillados por los obuses y a las aceras destruidas por la metralla la historia del París asediado, cuando, poco antes de llegar a la plaza de la Estrella, el doctor se detuvo y mostrándome una de esas grandes casas tan pomposamente agrupadas alrededor del Arco del Triunfo, me dijo:

-¿Ves esas cuatro ventanas cerradas allá arriba, en aquel balcón? En los primeros días de agosto, de aquel terrible mes de agosto del año pasado, tan lleno de tormentas y desastres, fui llamado de ahí para asistir una apoplejía fulminante. Allí vivía el coronel Jouve, un coracero del Primer Imperio, viejo pletórico de gloria y patriotismo, que al comienzo de la guerra se había ido a vivir a los Campos Elíseos, a un apartamento con balcón... ¿Adivinas para qué? Para presenciar la entrada triunfal de nuestras tropas... ¡Pobre viejo! Recibió la noticia de Wissembourg cuando se levantaba de la mesa. Cayó fulminado al leer el nombre de Napoleón al pie del boletín de derrota.
Encontré al ex coracero tendido cuan largo era sobre la alfombra de la habitación; tenía la cara ensangrentada e inerte, como si hubiera recibido un mazazo en la cabeza. De pie, debía de ser muy alto; acostado, era enorme. De hermosos rasgos; dientes magníficos; cabellos blancos y crespos; ochenta años que aparentaban sesenta... Junto a él, de rodillas y llorando, estaba su nieta. Se le parecía tanto, que al verlos juntos, hubiérase dicho que eran dos estupendas medallas griegas acuñadas en el mismo molde; una, antigua, terrosa, un poco desgastada en sus contornos, y la otra, resplandeciente y clara, en el apogeo del esplendor y la tersura del molde nuevo.
El dolor de la niña me conmovió. Hija y nieta de soldado, tenía a su padre en el Estado Mayor de Mac-Mahon, y la imagen de ese gran anciano tendido ante ella evocaba en su ánimo otra imagen no menos terrible. La tranquilicé lo mejor que pude; pero en el fondo, yo no conservaba ninguna esperanza. Teníamos que habérnosla con una hemiplejía total, y a los ochenta años no se vuelve de una cosa así. En efecto, el enfermo permaneció en el mismo estado de inmovilidad y estupor durante tres días... En este tiempo, las noticias de Richshoffen llegaron a París. Recordarás de qué extraña manera. Hasta la noche, todos creíamos en una gran victoria.
“Veinte mil prusianos muertos; el príncipe real prisionero No sé por qué milagro, por qué corriente magnética, un eco del júbilo nacional fue al encuentro de nuestro pobre sordomudo en los limbos de su parálisis; pero lo cierto es que esa noche, al aproximarme a su lecho, ya no hallé al mismo hombre. Su vista estaba despejada; su lengua, menos dificultosa. Se esforzó por sonreírme y tartamudeó dos veces:
-Sí, coronel, ¡una gran victoria!...
Y a medida que yo le daba detalles sobre el hermoso triunfo de MacMahon, veía distenderse sus facciones, iluminarse su rostro...
Cuando salí, la joven me esperaba, pálida, frente a la puerta. Sollozaba.
-¡Pero si se ha salvado! -le dije, cogiéndole las manos.
La desventurada niña apenas tuvo valor para responderme. Se acababa de divulgar la verdad sobre Richshoffen, la fuga de MacMahon y la derrota del ejército... Nos miramos consternados. Ella se desesperaba al pensar en su padre; yo temblaba al pensar en el viejo... De seguro, no resistiría este nuevo golpe... Y, sin embargo, ¿qué hacer? ¡Dejarle la alegría, las ilusiones que le habían hecho revivir!... Pero entonces habría que mentirle.
-¡Pues bien, mentiré! -me dijo la heroica muchacha, enjugándose rápidamente las lágrimas y entrando, radiante, en la habitación del abuelo.
Se había impuesto una ruda tarea. En los primeros días no se consiguió nada. El pobre hombre tenía el cerebro débil y se dejaba engañar como un niño. Pero al ir recobrando la salud, sus ideas se fueron haciendo más precisas. Había que tenerlo al corriente del movimiento de los ejércitos, leerle los boletines militares. Realmente daba pena, ver a la bella chiquilla inclinada día y noche sobre un mapa de Alemania, clavando sus banderitas, esforzándose en combinar toda una batalla gloriosa: Bazaine sobre Berlín, Froissart en Baviera, MacMahon sobre el Báltico. Para ello, me pedía consejo, y yo la ayudaba cuanto podía, aunque era el abuelo quien mejor nos secundaba en la imaginaria invasión. ¡Había conquistado tantas veces Alemania bajo el Primer Imperio! Sabía todos los movimientos de avance: “Ahora van a ir ahí... Esto es lo que van a hacer, y lo ponía muy orgulloso ver que sus previsiones se cumplían siempre.
Por desgracia, aunque capturábamos ciudades y ganábamos batallas, nunca íbamos lo suficientemente aprisa para él. ¡El anciano era insaciable!... Cada día, al llegar yo, me enteraba de un nuevo hecho de armas.
-Doctor: hemos tomado Maguncia -me decía la joven, saliendo a mi encuentro con una triste sonrisa; y a través de la puerta yo oía una voz jubilosa que me gritaba:
-¡La cosa marcha, la cosa marcha!... En ocho días estaremos en Berlín.
Entonces, los prusianos no estaban a más de ocho días de París... Nos preguntábamos si no sería mejor trasladarlo a provincias; pero una vez fuera, la situación de Francia lo pondría al corriente de la verdad, y yo lo encontraba demasiado débil, demasiado entorpecido por su gran quebranto, para permitir que la conociese. Decidimos, pues, que se quedara.
El primer día del cerco, yo subía a su casa -lo recuerdo- muy conmovido, con esa angustia que a todos nos producían las puertas cerradas de París, la batalla bajo los muros, nuestros aledaños convertidos en fronteras. Encontré al buen hombre sentado en su cama, contento y altivo:
-¡Bueno -me dijo-, ya ha comenzado el sitio!
Le miré estupefacto:
-¡Cómo, coronel! ¿Usted sabe?...
Su nieta se volvió hacia mí:
-¡Oh, sí doctor!... Es la gran noticia... Ha comenzado el sitio de Berlín.
Decía esto con un tono tan natural y tranquilo... ¿Cómo habría podido él sospechar nada?
No podía oír el cañón de los fuertes. No podía ver a ese desgraciado París, siniestro y trastornado. Sólo divisaba desde su lecho una cara del Arco del Triunfo, y en su habitación, a su alrededor, hábilmente dispuesto para mantener sus ilusiones, todo un baratillo del Primer Imperio. Retratos de mariscales, grabados de batallas, el rey de Roma vestido de niño; luego, consolas adornadas con los cobres de los trofeos, cargados de reliquias imperiales, medallas, bronces, un peñasco de Santa Elena bajo una campana de cristal, miniaturas representando la misma dama rizada, en traje de baile, vestida de amarillo, con mangas abullonadas y los ojos claros; y todo ello: las consolas, el rey de Roma, los mariscales, las damas con el talle ajustado y la cintura alta, toda la tiesa rigidez que estaba de moda en 1806... ¡Buen coronel! Era esa atmósfera de victoria y conquistas, mucho más que cuanto pudiéramos decirle, lo que tan cándidamente le hacía creer en el sitio de Berlín.
A partir de entonces, nuestras ocupaciones militares se simplificaron. Ocupado Berlín, el resto era cuestión de paciencia. En ocasiones, cuando el viejo se aburría demasiado, se le leía una carta de su hijo, por supuesto imaginaria, ya que nada entraba en París, y después de Sedán, el ayudante de campo de MacMahon había sido enviado a una fortaleza alemana. Te podrás imaginar la desesperación de esa pobre niña, sin tener noticias de su padre, sabiéndolo prisionero, privado de todo, quizá enfermo, y obligada a hacerle hablar en unas cartas alegres, un poco breves, tal como las escribiría un soldado en campaña, que avanzase sin descanso en el país conquistado. A veces, cuando las fuerzas la abandonaban, pasaban semanas sin que hubiera noticias. Pero el viejo se inquietaba, no dormía. Entonces llegaba repentinamente una carta de Alemania y ella se acercaba dichosa al lecho para leérsela, conteniendo las lágrimas. El coronel escuchaba religiosamente, sonreía con gesto de suficiencia y aprobación, criticaba, nos explicaba los pasajes medio engorrosos. Sin embargo, donde se mostraba formidable era en las respuestas que le mandaba a su hijo: “No olvides nunca que eres francés”, le decía... “Sé generoso con esas pobres gentes. No les hagas demasiado dura la invasión”... Y hacía recomendaciones de nunca acabar, adorables prédicas sobre el respeto a la propiedad, la cortesía debida a las damas, un verdadero código de honor militar para uso de conquistadores. También se mezclaban en ellas algunas consideraciones generales sobre política y las condiciones de paz que se impondrían a los vencidos. A este respecto debo agregar que no era exigente:
-La indemnización de guerra y nada más... ¿Con qué fin apoderarse de las provincias?... ¿Qué podemos hacer de Francia con Alemania?...
Dictaba esto con voz firme. Y se captaba tanto candor en sus palabras, una fe patriótica tan hermosa, que era imposible no emocionarse al escucharlo.
Durante ese tiempo, el sitio continuaba progresando... No el de Berlín, ¡ay! Era la época del frío, de los bombardeos, de las epidemias y del hambre. Pero gracias a nuestros cuidados, a nuestros esfuerzos, a la inagotable ternura que se multiplicaba alrededor de él, la serenidad del anciano no se alteró un solo instante. Hasta el fin pude procurarle pan blanco, carne fresca. Sólo los había para él, claro está, y no puedes imaginar nada más conmovedor que esos almuerzos de abuelo tan inocentemente egoísta: el viejo en su cama, lozano y sonriente, con la servilleta en el mentón; junto a él, su nieta, un poco pálida a causa de las privaciones, guiándole las manos, dándole de beber, ayudándolo a comer esas buenas cosas prohibidas. Entonces, animado por la comida, en el bienestar de su habitación caldeada, mientras fuera el cierzo invernal y la nieve se arremolinaban contra las ventanas, el excoracero recordaba sus campañas en el norte y nos relataba por centésima vez la siniestra retirada de Rusia, en la que únicamente había para comer galleta congelada y carne de caballo.
-¿Comprendes, hija? ¡Comíamos caballo!
La muchacha comprendía perfectamente. Desde hacía dos meses ella no comía otra cosa. Día a día, sin embargo, a medida que la convalecencia se aproximaba, nuestra tarea junto al enfermo se tornaba más difícil. El entorpecimiento de todos sus sentidos, de todos sus miembros, que tan bien nos había servido hasta entonces, comenzaba a disiparse. Dos o tres veces, las terribles andanadas de la puerta Maillot lo habían hecho saltar, atento el oído como un perro de caza; nos vimos obligados a inventar una última victoria de Bazaine sobre Berlín, y que ésas eran salvas disparadas en su honor en los Inválidos. Otro día que habíamos arrastrado su lecho junto a la ventana -creo que era el jueves de Buzenval-, divisó a los guardias nacionales que se amontonaban en la avenida de la Grande-Armée.
-¿Qué tropas son esas? -preguntó el buen hombre, y lo oímos gruñir entre dientes-: ¡Pésimo uniforme! ¡Pésimo uniforme!
Fue sólo eso; pero comprendimos que en adelante había que adoptar muchas precauciones. Desgraciadamente, no tomamos las suficientes.
Una tarde, cuando yo llegaba, la niña acudió a recibirme completamente turbada:
-Mañana van a entrar -me dijo.
¿Estaba abierta la habitación del abuelo? El hecho es que meditando en ello después, he recordado que esa tarde tenía una fisonomía extraordinaria. Es probable que nos oyera. Sin embargo, hablamos de los prusianos, y el buen hombre pensaba en los franceses, en esa entrada triunfal que hacía tanto tiempo esperaba: MacMahon bajando por la avenida entre flores y músicas, su hijo al lado del mariscal, y él, el viejo, en el balcón, luciendo su uniforme de gala como en Lützen, saludando las banderas acribilladas y las águilas ennegrecidas de pólvora...
¡Pobre padre Jouve! Sin duda había imaginado que queríamos impedir que asistiera al desfile de nuestras tropas, para evitarle alguna emoción demasiado fuerte. De este modo se cuidó mucho de hablar con nadie; pero al día siguiente, justamente a la hora en que los batallones prusianos se aventuraban tímidamente por la extensa vía que de la puerta Maillot conduce a las Tullerías, la ventana de arriba se abrió suavemente y el coronel apareció en el balcón con su casco, su enorme sable, todos sus viejos y gloriosos arreos de coracero de Milhaud. Todavía me pregunto qué esfuerzo de voluntad, qué empuje de vida le habían hecho ponerse en pie y ataviarse de tal forma. Lo cierto era que estaba ahí, quieto tras la baranda, asombrado de encontrar las avenidas tan anchas, tan mudas, las persianas de las casas cerradas herméticamente... Un París siniestro como un lazareto; banderas por doquier, pero de aspecto singular; y nadie para marchar delante de nuestros soldados.
Por un momento pudo creer que se había engañado...
¡Pero no! Allá, detrás del Arco de Triunfo, había un zumbido confuso, una línea oscura que avanzaba en el naciente día... Luego, poco a poco, brillaron las agujas de los cascos, los tamborcillos de Jena se pusieron a tocar y bajo el arco de la Estrella, acompasada por el paso pesado de las divisiones, por el choque de los sables, estalló la Marcha Triunfal de Schubert...
Y, entonces, en el sombrío silencio de la plaza, estalló un grito, un grito terrible:
-¡A las armas!... ¡A las armas!... ¡Los prusianos!
Y los cuatro ulanos que marchaban en vanguardia pudieron ver, allá arriba, en el balcón, a un imponente anciano que vacilaba moviendo los brazos y caía rígido. Esta vez estaba bien muerto el coronel Jouve.

FIN

Polemistas (Luis Antuñano)

2011-03-28T09:53:00.000-03:00

Varios gauchos en la pulpería conversan sobre temas de escritura y de fonética. El santiagueño Albarracín no sabe leer ni escribir, pero supone que Cabrera ignora su analfabetismo; afirma que la palabra trara* no puede escribirse. Crisanto Cabrera, también analfabeto, sostiene que todo lo que se habla puede ser escrito.

-Pago la copa para todos -le dice el santiagueño- si escribe trara.

-Se la juego -contesta Cabrera; saca el cuchillo y con la punta traza unos garabatos en el piso de tierra.

De atrás se asoma el viejo Álvarez, mira el suelo y sentencia:

-Clarito, trara.

(* Trara: Trípode de hierro)