Ah, no.... con mi cebolla no...

Para evitar nuevos comentarios difamatorios y/o posibles demandas por daños morales, he aquí una toma más cercana del picado en cuestión. (ruego obviar el estado de la tabla de picar y el "bowl" en que está la cebolla, pues ya se describieron las condiciones en que se preparó la comida)

Si te fijas bien, para picarla más fina habría sido necesario uno de esos artículos "picadores" de verduras que se venden por la tv, porque a mano... imposible...

(se aceptan desafíos mano a mano...)

Dos poetas mundialmente famosos entre Arica y La Serena: Felipe Robles y Guillermo Ross-Murray

(Me permití aclarar la imagen, ya que los poetas en cuestión aparecían de incógnito... Ah!, y aprovecho de pasar el aviso al poeta "preadolescente" que ya está bueno que actualice su blog...)

¿Post 125? No está mal

Bueno, Felipe y yo pasamos el domingo en Pisagua. A ninguno interesa el que les cuente qué fuimos a hacer allá; eso lo sabemos. Pero, aunque no era la idea "pasear" igual disfrutamos de ver amigos, el paisaje marino impresionante y.... una cojinova supraideológica de chuparse los dedos en la "Picada de don Gato".

Sólo por razones históricas, adjunto fotos del antiquísimo cementerio y de la entrada al Teatro de Pisagua.

[Profe, la de la entrada al teatro no me llegó,así es que no pude arreglarla. Por alguna razón no se vé. Favor no achacar a censura política]

Naaaaaaa no nos parecemos o si?

A ver, a ver...

Foto de la mamá, de fecha indefinida.
Pueden hacer apuestas...
Me la mandaron de regalo, pero también me pidieron una tarea a cambio...



[foto en tamaño completo, a disposición de los interesados. Original inaccesible, en manos moras, gentileza de .......]

Yo fuí

Y ahora fuí yo...

Y no hagan más comentarios aquí, porque este post -a diferencia del resto de los 125 publicados, sí tiene censura.

He dicho.
Rodrigo.

(Y no lo elimino para que nadie haga otro preguntando por qué se borró éste, y sigamos dándole vueltas a la emergencia climática per saecula saeculorum...)

Para los porfiados, no hay remedio...

A propósito de "Un largo día..." (15/08/2007)

Como se acerca el 1 de noviembre, y a más de alguno le tocará repetirse el paseo, saco a colación el episodio de "los caminantes por la línea":

Para empezar, recordaremos siempre que nuestra querida mamá nos hizo caminar por una polvorienta y asaz contaminada vía férrea, "porque por aquí es más corto"...

El lunes pasado hice de nuevo el recorrido, lo que no tendría nada de especial si no fuera porque, por primera vez en más de veinte años, se nos apersonó el "dueño de casa", tomé la foto para los registros históricos:

Según la ley de las probabilidades, la próxima aparición debería ser en veinte años más, pero como la ley de Murphy se ríe a carcajada limpia de las "probabilidades", es mejor que estén atentos..., lo digo porque de la pasada por la línea no se salva nadie, si ya es parte del ritual...

Mariscos al disco...

El jueves pasado, inspirado –o envidioso, todo hay que decirlo- del primo Pato, con su reunión de Búfalos Mojados, se me ocurrió la idea de ir a la playa –una ignota playa más allá de Juan López, por todo el día, con algunos compañeros de trabajo…
Hacía muchos años, desde la última vez que se me ocurrió un desatino semejante, y creo que no hice una buena evaluación antes de aceptar la tibia invitación que me hicieron. Tibia, lógicamente, porque tengo casi por norma no asistir a este tipo de actividades “extracurriculares”, debido a la severa diferencia de opinión que tenemos respecto a cuál es el límite de cervezas que debería tomarse un asistente a estos encuentros, considerando que se realizan fuera de la ciudad, y hay que regresar manejando.
Finalmente, esta vez acepté, con el compromiso de que al regreso manejaría yo…

Como todo buen compromiso asumido por exponentes del género masculino, la reunión en el “punto de encuentro” para la partida –que se realizó en el supermercado llamado -justamente- punto de encuentro, no se distinguió por el cumplimiento horario, precisamente. Con una hora de retraso, y en una camioneta aromatizada con los fuertes efluvios de los choros, machas y almejas que llevábamos como provisiones, comenzamos el viaje. No legamos muy lejos con la pequeña caravana (3 camionetas), ya que a nuestro conductor se le ocurrió que no llevaba suficientes cigarrillos, por lo que nos adentramos en una de esas nuevas poblaciones que hay en la salida norte de la ciudad, buscando un comercio ad-hoc (nótese que veníamos de un gran supermercado, ampliamente surtido en estos aspectos), mientras los demás seguían su camino. Es increíble que pueda haber tantos fumadores en esta ciudad, considerando que no hay manera de encontrar quien te venda cigarrillos a las 10 de la mañana en un barrio de las afueras (acomodado, por los demás). Después de darnos innumeras vueltas, y ya con visos de desesperación por parte de los fumadores presentes -propios más bien de un caminante sediento en medio del desierto, que de un tipo que lleva media cajetilla en el bolsillo- encontramos un negocio que: ¡oh! Estaba abierto a esa hora de un día de semana y doble ¡oh! (para mis acompañantes) vendía cigarrillos de esa manera tan inusual hoy en día… por cajetillas de 20.

Con un ligero “aceleramiento” –una vez pasado el control policial, obviamente- nos dirigimos a Juan López, lugar donde debíamos reunirnos nuevamente con los demás, porque (no soy tan tonto) el baqueano que conocía el camino iba con nosotros. Una vez allá, y luego de las debidas reconvenciones por la demora –pródigamente matizadas de esas palabritas tan propias de nuestra gente- tomamos un camino bastante regular hacia el sur. Era una vía recta hasta el horizonte, pero nuestro conductor (el ya mencionado único conocedor de nuestro destino) iba a una velocidad moderada, tan moderada que los demás nos adelantaron y, entre una nube de polvo, se alejaron hacia el horizonte. Los pasajeros de nuestro móvil cruzamos algunas miradas, como preguntándonos a qué se debería tanta mesura en nuestro compañero (que no se destaca por eso), cuando –con una mordaz sonrisa- viró hacia la izquierda por una casi invisible huella y nos preguntó, como si al acaso: ¿y esos h… dónde irán?. Mirarnos y reírnos fue una sola cosa. Avanzamos sólo unos cientos de metros más, y nos acomodamos a observar el momento en que los otros se dieran cuenta de que el único que conocía nuestro destino ya no estaba tras ellos…
Debido a la distancia, lo único que pudimos ver fue el tierral que se levantó con los frenazos que dieron, para luego de unos minutos verlos devolverse –si cabe- con más prisa que antes. Reímos a gusto, pero se nos borró hasta la sonrisa al ver por dónde había que bajar con los vehículos hacia la playa…
Ante la poco atractiva alternativa de dejar las camionetas allí y caminar un kilómetro –o algo más- con las cosas a cuestas, cerramos los ojos y emprendimos el camino de bajada por en medio de una quebrada del ancho exacto del vehículo, sin dejar de pensar, ni por un momento, en lo que estábamos dejando atrás, y en cómo íbamos a subir por ahí al regreso…
Finalmente, llegamos a la susodicha playa, fiel exponente de nuestras playas nortinas, y aún más fiel del entorno de Juan López, es decir, 90% de rocas, 1% de basura de visitantes anteriores y 9% de arena… Según la planificación realizada por los gestores de esta iniciativa, la tabla de mareas indicaba que la bajamar se extendería desde las 10 y hasta las mismas 4 de la tarde, cosa que –a esa hora, faltando poco para las 11- se hacía evidente. Un cierto oleaje había, pero yo –que gozo de cierta reputación de sabedor de muchas cosas, me aventuré a decir que sólo eran resabios del cambio de marea, y que a las 11 ya estaría como una taza de leche…
Descargamos las cosas, de las cuales la cerveza fue la primera y la que contó con mayoría de solícitas manos, y armamos campamento al lado de los restos de una fogata e algunos visitantes previos. Ahora, decir que “armamos campamento” no es sino un eufemismo, porque ¡válgame Dios!, ¿tan inútiles e imprevisores somos los hombres? A mí fue al único que se le ocurrió llevar un quitasol (reconozco que mi esposa me lo sugirió, pero juro que yo ya había pensado hacerlo) y sólo 2 llevamos bloqueador solar… que compartimos con otros 3 interesados. Los demás se confiaron en el nublado, e incluso uno se mofó abiertamente de mí por haber llevado quitasol. “Armalo”, me decía, que está muy fuerte el sol… y yo –tostado pero no quemado- lo armé calladamente… .Sirvió, por el momento, para poner debajo todos los perecibles: tomates, limones, mayonesas, pebres y demases, amén de los coleman con cervecitas frías y los pack anexos que no cabían dentro.

Provistos de sendos short y zapatillas, chopes, lienzas, y cuchillos mariscadores en mano, se dispusieron a irse a los roqueríos, a buscar con qué aumentar las vituallas (ésa era gran parte de la diversión programada para el día), y entonces se dieron cuenta de que nadie llevó en qué reunir los Piures y mariscos recolectados… los “yo te dije que trajéramos” y los “yo iba a traer” no condujeron a nada, así es que uno más despierto –con resabios de scout- se dedicó a recorrer la playa hasta que encontró unas botellas de bebidas vacías, las que cortó y convirtió en una suerte de vasijas. Nada muy higiénico por cierto, pero eso era sólo el comienzo…

Todo mundo a las rocas, el único que no se mojaba era yo, que muy en el papel de corresponsal del blog de nuestro turno, sólo me dediqué a tomar fotografías. Lo simpático del asunto, si se le puede llamar así, es que lo poco que se recolectó fue a costa de bastante riesgo, porque el fuerte oleaje nunca se aquietó, y la “taza de leche” pronosticada lo parecía, pero cuando ésta está hirviendo… Claro, el bien planificado estudio de la tabla de mareas no consideró que ésta no incluye los vientos, y por ende, el fuerte oleaje como el había ese día…

Llegada la hora de preparar la comida, llegó también la hora de ver porqué Dios, en su infinita sabiduría, creó a ese ser tan bien organizado, la mujer… Válgame Cristo, que manera de hacer las cosas a medias… para prender el carbón, hubo que sacrificar el periódico del día, aún no completamente leído, porque nadie pensó en eso… los dos ex scout presentes tuvimos que arreglárnoslas para encenderlo, a como diera lugar…
Para que decir nada del momento de picar el tomate… “pícalo tú”, “ah, y porque no lo hacís voh, h…” , “y en qué, si no hay fuentes”… al fin alguien descubrió que su señora le hechó un bol, y se desocupó otro que traía limones, y en eso se picó el tomate… a duras penas, porque ningún miserable sabía hacerlo. Yo sólo los pelé, y otro cometió el tomaticidio, porque a mí me quedó la labor de picar la cebolla. La de cuadritos, para el Piure con cebolla y limón, era fácil, pero la de pluma… al fin, tuve que optar por lo único que se podía hacer… la tabla más limpia que se pudo encontrar a orilla de playa, y cerrar los ojos nomás… (otra metáfora, ya que no se puede picar cebolla de pluma con los ojos cerrados)… y como bol: una bolsa plástica. Para terminar, porque esto se hizo demasiado largo, sólo diré que no hubo manera de sacar de debajo del quitasol al individuo que tanto se burló de él… y terminó –con la caña viva y quemado como pan tostado (no usó bloqueador)- dándome las gracias por haberlo llevado.

Sólo diré que, si alguna vez vuelvo a ir a un paseíto de estos, en vez de llevar una pequeña mochila escolar con mis cosas, tendré que llevar la otra, con todo lo necesario para suplir la inutilidad de estos tipos que, de tan imprevisores, consideran que el máximo descubrimiento del hombre es la botella de cerveza con tapa desenroscable…
Nunca olvidaré a un tipo que –hace años atrás- ,y estando asimismo en una playa, le quebró el gollete a una botella para tomársela, porque no había llevado abridor…

Lo único bueno: los mariscos “al disco”…
Receta: Tómese un disco de metal, póngaselo a las brasas con 2 docenas de choros para “curarlo”, cómanse los choros así asados hasta desocupar el disco, agréguense mariscos en abundancia (en este caso se usó choros, machas, almejas, locos, lapas y piure), añádase tomate picado y cebolla de pluma en abundancia, córtese en rodajas una docena de chorizos y agréguese, y finalmente, báñese en vino blanco según el tamaño del disco (en este caso, 2 ladrillos, de mediana calidad).
Déjese cocinar hasta que los mariscos se abran y cómase sin quitar el disco del fuego, hasta que se seque el caldo o hasta que se lo hayan tomado todo (que es lo que suele ocurrir primero).

Aunque me parece un crimen...

Aunque me parece un crimen de lesa majestad llamarlo de otra forma que "chanchochino" , aquí está el famoso video del SPAM, mencionado por la profe ( y suministrado por ella).

Pobre chanchitochinooooo....

Pasó al olvido, por abrumadora diferencia... sniiifff



En realidad, nada pasa al olvido, menos aún el famoso chancho chino. ¿no dicen que la vida dá vueltas? Así como se vé la cosa, capaz que celebramos el bicentenario con asado de chancho chino.

firma: el famoso

Vuelve el chancho chino: Es el mismo que el de la Unidad Popular

Yo no conozco otro alimento en el mundo que tenga connotaciones políticas”, cuenta Javier Infante, gerente general de Deyco, la empresa que retomó las importaciones del chancho chino 34 años después del golpe militar que terminó con la Unidad Popular.
Aunque Salvador Allende había prometido hacer una revolución “con olor a empanadas y vino tinto”, en realidad, el recuerdo culinario más fuerte que quedó de su gobierno fue esta jamonada de cerdo aliñada con sal y pimienta que venía enlatada desde China.
“Se metió en el recuerdo de todos porque una familia podía comer cinco días a la semana este producto. Algunos lo calentaban, otros se lo comían en ensaladas, también había gente que lo sacaba de la lata y se lo comía así no más”, cuenta Infante, y reconoce que en su casa también se disfrutaba de un buen chancho chino.
“Es que hay que reconocer que era de las pocas comidas contundentes que uno podía encontrar en ese tiempo Y lo bueno que tenía es que aportaba proteínas que eran muy escasas y que era lo único que abundaba”, comenta, mientras se apresta a abrir una lata.
De un costado del tarro despega una curiosa llave, luego le quita completamente la etiqueta dejando la lata desnuda. Con la llave levanta la pestaña de una franja prepicada que rodea el envase y comienza a enrollarla hasta que la lata se parte en dos y deja salir la pieza de carne de cerdo.
“Esto le va a recordar a la gente lo mismo que hacían en ese tiempo y te demuestra que es exactamente el mismo chancho chino que traía la Unidad Popular. Había tres marcas parece, la Great Wall, la WaterFalls y la Ma Ling, que es la que traemos nosotros”, cuenta el ejecutivo.
-¿Y cómo le va en ventas al producto?
-No es una venta masiva. Se mueven unas 50 cajas al mes, cada una con 48 unidades. Los principales clientes son los barcos chinos que se abastecen en Valparaíso y llevan comida para su tripulación, también se vende en el norte, donde hay una tradición china importante.
-O sea que a los chilenos no les gusta mucho.
-Es que hoy día todo es muy distinto. El chancho chino tiene una apariencia muy pesada, como muy grasoso, y la gente ahora prefiere cosas más livianas, como las fibras.
-¿No será por el contenido político del producto?
-Yo se lo he presentado a algunos amigos y la verdad es que existe de los dos lados. Algunos dicen que les recuerda a la UP y por eso no lo comerían de ninguna manera, hay otros que lo prueban y ahí ven si les gusta o no sin verle algo político.
-¿Piensan reforzarlo publicitariamente?
-Hasta ahora, en la empresa no hemos sido muy activos en la publicidad de nuestro productos. Pero sí estamos planificando algo más agresivo, donde el chancho chino por cierto que estará presente.

Mmmmmm

Y para cuando se actualizará la hora en ese relojito ?

RECUERDOS DE MI CORAZÓN

No recuerdo su nombre,
vivía en la casa de la esquina del pasaje Carlos Naranjo,
hija de una funcionaria de la Cía. de Teléfonos.
Casi todos los días nos veíamos,
una sonrisa era suficiente para alegrarme todo el día,
ella también se alegraba con mis tiernas miradas.
Casi sin palabras, porque el hola lo decía todo y bastaba.
Supongo su edad era cercana a la mía.
Solo una vez estuve un largo tiempo con ella,
sentados en las enormes raíces de un anciano eucalipto,
a la vuelta de su casa, en el parque.
No recuerdo qué nos dijimos, éramos niños,
ni siquiera nos rozamos las manos,
sólo miradas puras y profundas e interminables sonrisas,
mi corazón fue de ella y el de ella mío,
el paraíso fue nuestro en ese momento.
¿Qué habrá sido de ella?

Tal vez algún nos encontremos en el cielo,
y mi espíritu sabrá reconocerla entre millones de almas
y ella también sabrá reconocer a ese vecino que tanto le gustó.

Tito

El cumple de Andrés...

Recibí este mensaje y cumplo con transmitirlo para saludar a nuestro sobrino Andrés, que ya pasó a la categoría de post post adolescente.
Feliz Cumple!

CECI:

A lo mejor puedes subir esta foto de Andrés para que lo conozcan, hoy cumple 19 años

Tito

No está muy buena la foto pero...

No sé si se nota muy bien lo Castillo (podrían ayudar los restauradores de fotos oficiales del blog) pero esta es una foto googleada del otro primo Jorge, Jorge Eduardo.
¿Por qué será ese afán de repetir los nombres en nuestra familia?
Yo tengo una hija Luz María como la prima y un Felipe como el hijo de la Loly (Carmen Gloria, tocaya de la Gloria Marina (a) Lala), ah, y Requi tiene un nieto Felipe. No sé cuantos Sebastián....
El único originalísimo es Hernán quien optó por nombres croatas o eslavos. Todos los demás nos hemos estado copiando (subconsciente colectivo o algo así ? )
Recuerdo muy bien al Lucho peleando con mi papá que "por qué le había robado el nombre" refiriéndose a Rodrigo,nombre que según él tenía reservado desde la adolescencia para alguno de sus hijos al que habría querido llamar Ruy Rodrigo (?¿) y quien, cuando por fin existió, tuvo que llamarse Ruy Alonso si mal no recuerdo...

¿La generación previa? Las tías.

Esta es la última vez que vi a las tías. La Adriana alegre como siempre, jugando con cuanta criatura había presente. La Consuelo no me dejaba tomarle fotos. En esta la pillé desprevenida ¡y bebiendo champaña! (Se va a enojar si la ve)
Bueno, la ocasión lo ameritaba: matrimonio del primo Janis Marko el año pasado.
Estaba pensando que quizá, solo quizá, sea esta la foto más reciente que haya de ellas. No lo sé.
Rodrigo, ¿Cómo supo la Consuelo acerca del Blog?

SE BUSCA SE BUSCA SE BUSCA

Se sabe de fuentes no sé si confiables que alguien tiene la fotografía original de esta copia que llegó vía La Serena, enviada gentilmente por la prima Mariam.

Se ruega escanear y compartir generosamente la fotografía original. Yo recuerdo haberla visto en mi lejana infancia y me parece que los tíos Adriana y Varo no estaban cortados.

Saludos para todos, desde Santiago

Hoy, luego de haber leido el blog, y venido a la mente las primas, pues llamé a una con quien no hablaba hace muchisimo tiempo: la Ximena Montoya Castillo. Para las generaciones posteriores, ella es la hija mayor de la tía Rosa (hermana de mi papá), tiene dos hermanas, Verónica y Carmen.
Entonces, les manda saludos a todos, Castillo Tapia, afines y similares, participantes de este blog. Lamentablemente ella no se maneja con este tipo de tecnología por lo que no podrá participar, pero no por ello se olvida de nosotros. Veremos si en un tiempo más logramos algún contacto electrónico.

De la generación previa...

Sí, para que vean la calidad de blog...

Se ha recibido un aporte de la generación previa, (con esto serían 5 generaciones presentes) que lamentablemente no llega a postear o comentar, pero sí manda correos al editor...



Esta foto me fué enviada por la tía Consuelo, y como no creo que nadie la tenga, pues ahí va:

No creo que tengan dificultades para ponerles nombre...

Días después

Bueno después de mi laaaaaaaaaaarga ausencia he leido todos y cada uno de los post y comentarios , y puedo decir algo , el gato definitivamente se queda , a pesar de que no cazó a ninguna laucha y se ha pasado un año cateando , tiene meritos para quedarse . Cuando estabamos con lo del chancho chino hasta pensé en proponer cambio de nombre " Al cateo del chancho chino" , menos mal que no lo hice, hubiese salido mal parada .
Nota al margen , puse cosas en mi blog para que vayan de visita de vez en cuando y de cuando en vez.
Besos para todos , los que somos , los afines, los demases y las visitas (que ya son de los nuestros)

El primo regalón Jorge Patricio (ex Pato)

Para que lo conozcan este es mi primo regalón Jorge Patricio (ex Pato) en su penúltima visita en 1986.

Bueno, para los "chicos" sería desconocido. Para mi siempre fue mi primo regalón. Aunque dejamos de vernos a los 10 años. Pero, compartimos muchas aventuras: Como empinar el codo por turnos con chuica de arrope donde la abuelita Carmela. O sufrir juntos cuando la tía Adriana nos mojaba de nuevo el servicio por haberlo secado mal. O vivir aventuras paralelas cuando "nos cambiaban"; me mandaban a mi a la casa de la abuelita y al Pato a la casa de nosotros (o de ustedes). Cosa que a mi me lastimaba, pero igual lo pasaba bien con las tías. Y él, disfrutaba de la amistad del Requi. Cosa no menor seguro, para un niño que estaba viviendo entre puras mujeres prácticamente.
Cuando nos vimos después de 25 años (1986), fue muy, muy emocionante para ambos. Nos volvimos a encontrar el 99 ó 2000 no recuerdo bien, y hubo nuevamente la misma comunión.

Ahora, el Pato se llama Jorge, es a veces un poco gruñón, siempre criticón como cualquier Castillo que se precie, siempre pegado del pasado, como buen Castillo también, pero cariñoso y cercano. De alguna manera, el Pato es parte de la infancia de los "mayores", y es siempre una alegría cuando nos comunicamos por escrito y hacemos, sin querer, ejercicios de memoria emocional.

Un llamado para los mayorcitos...

Para que -puesto que lo conocen, gusto que yo no tengo- se den una vuelta por los post MMhhhh , De mis laaargas vacaciones septembrinas... y Se hace el alcance... , y vean quién se apareció por ahí...

Con candentes declaraciones que afectan a la profe, por cierto...

(de las cosas que se entera uno, por el sólo hecho de poner un blog...)

Para el nieto del porfiado...

Que afán de algunos individuos de ir contra la corriente...
Tal vez se deba a su juventud y su corta edad, marcada -obviamente- por el síndrome de la preadolescencia...

Para que te queden las cuentas claras, sobrino del porfiado, hijo de la porfiada y -naturalmente- nieto legítimo del porfiado, te adjunto una imagen de la estadística que entrega el propio blog, la cual muestra inequívocamente que son 101 post, ni más ni menos...

Esta es la estadística oficial, y si no te cuadran tus cuentas, se debe a que se registran los post que han sido publicados, y no los que aún permanecen, que es lo que tu puedes ver en el archivo del blog...


Con respecto a la "desconfiguración de la plantilla en sus mismísimas bases", permíteme aclarar que, con excepción de un error que apareció hace un par de días, que hacía que ambas columnas quedaran unidas, todos los cambios los había hecho yo, con mucho esfuerzo y tras laaargas horas de ensayos y "prueba y error". Eran pequeños detalles que había conseguido introducir o cambiar, luchando a brazo partido con la edición en lenguaje html (lenguaje tan desconocido para mí como el chino mandarín), y que hoy ya no pueden verse, porque volvimos a la plantilla original...


En todo caso, no vayas a caer en una profunda depresión de preadolescente, por un innecesario sentimiento de culpa, ya que yo te agradezco de corazón tu buena intención que -según dicen- es lo que vale...

P.S.: Por favor, no seas tan porfiado...

:)

101 Post, un año de vida... doble hit

En menos tiempo que el año de vida que lleva, este blog ha logrado unir a los Castillo Tapia, afines y similares. Es de esperar que siga haciéndolo, hace bien tener un modo de compartir, pese a las distancias que nos separen. (Pienso muchas veces en lo que habría disfrutado el papá, si hubiese tenido la posibilidad de escribir uno...)

.

Modificaciones Plantilla

Me tomé la libertad de arreglar el pequeño problemita que presentaba el blog... aunque me parece que los colores de éste no son exactamente los mismos que tenía antes, pero eso ya lo podrá arreglar mi tío Rodrigo...

Además... encontré este simpático ratoncito... y lo puse acá para que al menos momentáneamente haya un ratón en primera plana...

Bueno... espero que mis esfuerzos sean valorados positivamente, y mis faltas, si las hay, sean disculpadas tomando en cuenta mi juventud y mi corta edad.

Regístrese, comuníquese y publíquese...

Creo que ya está bueno...
Desde hoy no se aceptarán comentarios anónimos...
No es nada complicado seleccionar la opción "otros",
para luego poner el nombre e identificarse...

Válido para todas las "anónimas" que pululan en este blog...

Para que quede registrado...

Y se tome en cuenta, se hace notar que en un post anterior, se recibió un comentario de un miembro de la familia en cuarta generación...
Sí, así es... La famosa Conny Shanty, nieta de la fideíto...

El post en cuestión es el siguiente:

http://cateodelalaucha.blogspot.com/2007/07/un-regalito.html



[Se agradecerá no considerar la irreverencia del "locos y sinvergüenzas", dada la calidad de preadolescente de la que suscribe (Felipe: ella es legítimamente preadolescente, no como otros...) ]

Identificado!

He aquí, al fin, el rostro del famoso estafador del gato... en aquellos tiempos en que -con total impunidad- cometía sus fechorías...

Claro, con esa carita de ángel, cómo no íbamos a caer una y otra vez...


(Foto disponible en mayor resolución y tamaño, a pedido)

Exijo una explicación...

¡¿Cómo fué que mi blog se volvió blanco y desabrido....?

Nooooooo

Mmhhhh, ¿alguien estuvo practicando?
No pude hacer que quedara como antes, pero al menos no está blanco, pufff!